Par PEDRO DE SOUZA*
six sonnets
1.
Les mots et la merde que je soumets
A l'égout, où tout est vain et varié,
Comme les rimes inutiles des chapelets
Sonnets vainement ardents ;
Chaque spasme de chair inconcrète
Et idiot que j'envoie à la léproserie,
Que les orgasmes sont des vers solitaires
Fait les creux ineptes du squelette;
Je dis adieu à la mosaïque chimérique
De masques et de muscles, métis
Immensité sans fond; de ce profane
Et l'amour sale je veux la broche, je veux
Le couteau, je veux des larmes et de la gourmandise,
Je veux la douleur et les cris les plus sincères.
2.
Poésie : poumons sans air des naufragés ?
Exercice de parures et de techniques
vide? mythe prodigue des âges
sans Dieu ? Simple chimère, monstre hermétique ?
Cathédrale démunie et mélancolique ?
Voix sans muscles ? fleur architecturale
métro et rime et rythme et douleur et oiseaux ?
Échec et beau refuge des anathèmes
de la langue ? Enigme futile et anachronique
d'archanges labyrinthiques fatigués ?
L'amour sans ombre ? Abîme de métaphores ?
Ciel? Enfer? Luxure? Brûlant? Machine?
Ou juste un autre des cris barbares
sans terre, sans bouche, sans pitié et sans larmes ?
3.
Ontologiquement nous sommes mer ;
ontiquement, l'équitation en mousse
l'aube sans fin, l'aube sans fin, au ralenti
sanglante de peines et de vents.
L'horizon sans lest est notre autel,
où, non qualifiés, on utilise du transumar
nos rêves mouillés, nos cent
et tant de muscles mous. intention
incurable? Pendor incessant ?
Tâche éternelle, bouse et rose,
passion et chiffon? Ou sommes-nous juste
le siège d'autres mers, d'extrêmes
profondeurs? Le ciel descend vers nous,
et ce ne serait pas en vain que nous serions athées.
4.
La peur, mon ami, est l'amie de la folie.
Craindre la main du bourreau, c'est déjà la sentir
approche, lubrique et tranquille,
aux heures les plus sereines et les plus sûres;
prédire la mort et son chemin, sombre,
c'est déjà mourir sans la mort, c'est la produire
dans les voix inaudibles des sibylles.
La peur, mon ami, est l'ennemie de la douceur.
Nous craignons, mais nous craignons la peur :
certainement la rose rouge, fraîche maintenant,
un jour ça fane, ça se décompose
devenir un aliment fertilisant.
Mais aux roses vont les lauriers,
et dans les pâturages seul retentit le gémissement des ânes.
5.
"Arcane est tout ce qui est notre tromperie " (Léopard)
Nous mourrons. Et la chair et la fleur et le zèle,
pousses d'un atroce désespoir,
ils nous bercent dans l'ombre. ne te repose pas,
ô chimère ? Ne dors-tu pas, ô fléau ?
L'infini, voué à le vouloir
allons-nous mentir ? Et les ongles et la force
ils nous envoient juste, affamés, à l'apprivoisement
obscurité? Notre demande est vaine,
notre enfer est vain. Va, nu,
ouvrant les bourgeons du dernier
voyage. Nous naviguons à la rame
de mirages la nuit. Arcane est tout,
sauf notre douleur. Sur cette frontière
de sable résonne un cri : nous mourrons.
6.
Combien de fois l'Amour m'a-t-il dit : écris,
Fait des rimes sculptées de larmes,
Qu'il faut donner vie à notre vie;
La vie est une brise sèche et brutale et brève.
C'est bref et sec et brusque et ne devrait pas être
Complainte : du calme rongé,
Des adieux vains et inévitables
Il est possible de tailler un cadre léger.
Mais il m'a prévenu quand il m'a vu pressé
Pour l'action : ne vous précipitez pas, je vais fouetter
Et flageller et fouetter à la fois le lent
À quelle vitesse. subir les cicatrices
Jusqu'à ce que la douleur avec la douleur ne s'harmonise pas :
Avant l'art, il y a toujours la souffrance.
*Pierre de Souza est écrivain.
