Chien de Gaza

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Par FLAVIO R. KOTHE*

Je suis allongé aux pieds de mon maître, un vieux vagabond fatigué de marcher. Cela s’est arrêté là où cela n’aurait pas dû s’arrêter. J'avais des racines ici, les terres familiales ont été prises par les Israélites

Les chars ennemis parcouraient encore et encore nos champs et nos rues, bombardaient encore et encore des bâtiments, des écoles, des hôpitaux, et étaient assoiffés du sang des enfants et des femmes. Ils ont voulu et veulent toujours détruire notre peuple. Je ne suis qu'un pauvre chien, j'ai survécu, juste survécu.

Nous n’avions pas d’armes capables d’affronter ces monstres de fer et d’acier, nous n’avions pas d’avions capables d’affronter ceux qui traversent notre ciel. Il s’agit d’une croisade de destruction et de mort, comme l’étaient les croisades chrétiennes. Au matin, il y avait un silence qui n’était pas innocent. Cela prédisait la tempête. Nous avons même peur de respirer.

Je suis allongé aux pieds de mon maître, un vieux vagabond fatigué de marcher. Cela s’est arrêté là où cela n’aurait pas dû s’arrêter. Il avait des racines ici, les terres familiales avaient été prises par les Israélites. Il a été élevé très, très loin. Il est devenu un bon mathématicien, mais il a tout abandonné lorsqu'il a vu qu'il ne pouvait même pas calculer ce qui serait le mieux pour lui. Quand tout est contre nous, il n’y a aucun moyen de faire les bons calculs.

Je crois que mon propriétaire, lorsqu'il m'a adopté, a calculé que nous aurions encore le même nombre d'années à vivre. Les chiens vivent moins longtemps que les humains. Il m'a recueilli dans la rue, m'a donné à manger et à boire : il m'a sauvé, sans en avoir besoin. Par gratitude, j'ai décidé de consacrer ma vie à te tenir compagnie. Nous nous sommes adoptés l'un l'autre.

Nous avions une chambre louée dans une maison palestinienne. Les enfants ont joué avec moi. Quand mon propriétaire partait le matin pour travailler dans un champ ouvert à l'extérieur de la ville pour planter des légumes, je l'accompagnais. C'était une bonne promenade. Tandis qu'il sarcle et retourne la terre, il raconte comment, contraint de quitter la terre qui appartenait à sa famille depuis 700 ans, il décide de voir le monde. C'est devenu un voyageur homo, d’ajouter : « Comme si l’homme n’avait pas la vocation d’une maison, d’un lieu où construire sa vie. La maison finit par être notre extension.

J'étais tout ce qu'il avait comme famille. Nous étions suffisants pour nous-mêmes. Il voulait découvrir ce qui l’avait attiré à ce point dans cet endroit. En arrivant, j’ai été envahi par le sentiment que « c’est chez moi ». Il lui faudrait de nombreuses années pour comprendre ce qu’il avait ressenti au début, comme s’il s’agissait d’une illumination.

Hier, nous avons reçu l’ordre des soldats israéliens de quitter la maison. Nous sommes arrivés sur la terre qu’il cultive. Nous avons passé la nuit dans une petite tente. Il y a quelques temps, mon propriétaire a posé sa houe, s'est assis sur un rocher, m'a soulevé et m'a regardé dans les yeux : « Je n'aime pas qu'ils m'envoient loin de chez moi. Il est à moi et je suis à lui. Si je dois partir, je te laisserai avec la famille propriétaire de la maison. Les enfants prendront soin de vous. « Tous les humains ne deviennent pas des animaux de compagnie. »

Nous étions à l'extérieur de la ville, sur le terrain qui était notre potager. On entendait au loin les coups de canon, le crépitement des mitrailleuses, le bourdonnement des avions. Ils venaient de la direction où se trouvait notre maison. J'ai remarqué la tristesse dans le regard de mon protecteur. C'était mon ami, et les amis n'ont pas de défauts. Je lui ai léché les mains pour qu'il sache qu'il pouvait compter sur moi quoi qu'il arrive.

Je n'étais pas un bon chasseur. Il attrapait rarement une souris. Ils commençaient à manquer de nourriture, il n’y avait plus de nourriture pour personne. Quand mon maître recevait une assiette de nourriture, je m’asseyais à côté de lui, attendant qu’il me donne une bouchée. Il était généreux. Il m'a tenu au courant de tout. Si nous avions faim, nous étions ensemble. Il n’y avait pas de solitude.

Lorsque le bruit des coups de feu et des bombes a cessé, il faisait déjà sombre. Nous sommes rentrés lentement à la maison, il y avait des blessés et des gens terrifiés dans les rues. Lorsque nous nous sommes approchés, nous avons réalisé qu'il n'y avait plus de maison où retourner. Réduit en décombres. Certains voisins marchaient parmi eux, à la recherche des résidents. Ils étaient heureux de nous voir en vie.

Le père et la mère étaient morts. Deux enfants avaient été emmenés, blessés, par une ambulance. Deux autres étaient morts. Mon maître m’a dit lentement : « Souvent, nous ne pouvons rien décider. La vie décide pour nous. Je devrai rester pour m’occuper de ces enfants jusqu’à ce que notre tour vienne.

J'ai ressenti une profonde tristesse dans sa voix. Il n'y avait pas grand chose à dire. Je lui ai simplement répondu par un petit aboiement, comme quelqu'un qui comprenait mais ne pouvait rien faire.

* Flavio R. Kothe est professeur titulaire d'esthétique à la retraite à l'Université de Brasilia (UnB). Auteur, entre autres livres, de Allégorie, aura et fétiche (Éditeur Cajuina) [https://amzn.to/4bw2sGc]


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