Par AFRANIO CATANI *
Commentaire sur le livre de Daniela Picchai
Je connais Daniela Picchai, titulaire d'une maîtrise et d'un doctorat en sémiotique, chercheuse et professeur d'université depuis un certain temps - plus précisément depuis l'âge de trois ou quatre jours, fille d'un ami cher décédé Il y a un peu plus de trois ans, elle a écrit plusieurs nouvelles, chroniques, essais et poèmes dans diverses revues d'art, de communication et de philosophie. Chroniques d'une fin C'est son premier livre… de chroniques, 26 au total.
Bien que non datés, la plupart d’entre eux ont été écrits après 2019, donnant un aperçu du quotidien d’un écrivain-citoyen qui voyage dans des espaces éminemment urbains. Ironie, bonne humeur, une certaine mélancolie et raffinement réfléchi donnent le ton aux chroniques de Daniela Picchai. Au verso de la couverture, on peut lire que le livre parle du Brésil, de l'effondrement et de la décadence du pays, de la ruine d'un monde rêvé ; mais c'est aussi se réveiller, avoir le mal du pays, s'évader. En fin de compte, « il s’agit du ridicule, du ringard, de pouvoir créer (…) expérimenter, se tromper, réessayer, tomber et trouver les mots par terre (…) enfin, il s’agit du chaos en nous ».
Dans « Salt », nous discutons de ce méchant, responsable de l'hypertension artérielle, de problèmes rénaux et bien d'autres ; « Éliminons le sel pour une vie meilleure », proclament certains magazines de bien-être. Mais, pour les ésotéristes, le sel est un élément fondamental, « qui élimine les impuretés non physiques d’un corps physique. Certains mystiques suggèrent de prendre un bain de sel par semaine, mais attention, sans se mouiller la tête. Mais qu’en est-il d’Iemanjá ? « Si c’est un bain de sel sur le corps, c’est la mer » (p. 11-12).
Dans « Chère lettre », l’écrivaine est une enveloppe qui lui promet que « notre fin ne sera pas dans une boîte à chaussures, au milieu du moule d’un placard » (p. 14). « Num sei » s'attaque à « l'horreur exposée au nom du Messie » et aux quatre années de régression (p. 18-19), tandis que « l'odeur du corps » (p. 20-21) contamine toute la maison. Métaphore? Peut-être.
Les factures arrivent, les activités à l'agence de publicité se raréfient et la voilà, du jour au lendemain, répondre à une invitation pour enseigner au MBA dans un collège privé. Invitation faite, date fixée et détail des explications, programmes, informations (« Le cours »). Et on arrive à la « Première promotion » (p. 25-26), en cours de troisième cycle dans une classe de soixante étudiants (wow !), dans une institution où le dialogue n'était pas le point fort. Déception.
« La famille des ours » parle de la trajectoire d'un torchon ; Dans « La première colonie », Daniela réfléchit sur le fait que « il y a ceux qui disent que colonie signifie la possession d'un territoire par quelqu'un de l'extérieur, ils disent aussi que cela peut être pour l'exploration ou la colonisation, mais, comme nous sommes au Brésil, la colonie est aussi devenu un lieu de vacances, de repos, de loisirs. Et comme toujours, pour quelques-uns » (p. 31).
"M. Tokuda » (p. 37-38) est l'homme qui répare tout dans le quartier et, après des années, sa maison et il disparaît : « M. Tokuda est devenu un immeuble ». Il y a « l’astuce » et la frustration résultant de l’annulation d’un projet qui impliquait beaucoup de travail non rémunéré (p. 41-43), l’impossibilité de profiter pleinement des vacances, si nécessaires pour un « professionnel indépendant ». comme elle ( p. 44-46) et « O Brasil das caravelas » (p. 49-52), où l'histoire officielle est contestée, représentée par le tableau d'Oscar Pereira da Silva, présent dans les manuels scolaires de plusieurs générations de Brésiliens, enregistrant le Débarquement de Cabral (ou serait-ce La Découverte du Brésil ?).
«Le vol» (p. 53-54) a pour thème les petits vols quotidiens que nous subissons tous lorsque nous travaillons, achetons quelque chose, vivons. « Peut-être qu'exploitation et vol ne sont pas des mots très éloignés l'un de l'autre, peut-être sont-ils même synonymes, et c'est dans cette logique de métropole et de contrôle qu'on s'habitue aux petits vols quotidiens, même si l'on sait qu'il ne faut pas ».
« Souriez, on vous filme » (p. 57-59) combat les caméras omniprésentes, nées de la peur. "La peur est si présente qu'ils semblent oublier que, dans la logique du capital, une partie de ceux qui nous volent sont les habitants des immeubles de luxe qui portent les caméras." « A farra », écrite en janvier 2021, est la chronique d’un combat perdu contre « les petits voleurs de sang bruyants » (p. 60), plus connus sous le nom de moustiques. Tout est contre eux : les bougies à la citronnelle, les anti-bouchons et même le fameux vacarme des électrochocs. Rien n'y fait : « Je terminais la journée en faisant un festin pour les moucherons » (p. 61).
La dernière chronique, « On fait semblant de ne pas savoir », constitue une certaine radiographie des moments difficiles auxquels sont confrontés notamment les citoyens des classes moyennes urbaines, pour survivre : « Pour de l'argent, on fait semblant que on ne voit pas la blague sexiste, l'absence avec sa fille, l'envie que la journée se termine. Nous faisons semblant de ne pas voir le bateau dans lequel nous sommes montés, l'entreprise pour laquelle nous travaillons, les visages maussades de ceux qui paient notre salaire. Pour l'argent, on fait semblant de comprendre, on fait semblant d'être heureux, on fait semblant d'être d'accord (…) Pour vivre, on fait semblant de ne pas voir les amours passer, le mari paresseux, l'ami bouleversé . Nous faisons semblant de ne pas voir le voisin producteur d'armes, la tante fasciste, la famille tyrannique. En essayant de vivre, nous faisons semblant de ne pas voir la peau sèche, les ongles mal coupés, le ventre qui grossit et le cœur serré » (p. 64).
On pourrait en dire encore plus à leur sujet Chroniques d'une fin. Cependant, je comprends que j'en ai déjà dit assez pour éveiller la curiosité – ou peut-être l'angoisse – de quiconque est intéressé à affronter les fléchettes bien ciblées lancées par Daniela Picchai, qui les manipule avec un sourire presque imperceptible, comme si elle déclamait/récitait , par exemple de Vinicius de Moraes, dans « Samba da Bênção » : « La vie n'est pas une blague, mon ami/La vie est l'art de la rencontre/Bien qu'il y ait tant de désaccords dans la vie… » Saravá !
*Afranio Catani est professeur principal à la retraite à la faculté d'éducation de l'USP. Il est actuellement professeur invité à la Faculté d'éducation de l'UERJ, campus Duque de Caxias..
Référence
Daniela Picchaï. Chroniques d'une fin. São Paulo, Urutau, 2023
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