Par LÉONARD BOFF*
Je rêvais de parler au paradis avec Platon et Aristote, de discuter avec saint Augustin, d'écouter les maîtres modernes et d'être parmi les sages.
Longiligne, à la silhouette élégante, fumant toujours sa meule de foin, il était un brave pionnier. Lorsque les colons italiens n'avaient plus de terres à cultiver dans la Serra Gaúcha, ils ont, en groupe, émigré à l'intérieur de Santa Catarina dans des terres pleines de forêts de pins, Concórdia, aujourd'hui, siège des abattoirs de Sadia et dans les environs, de Perdigão et Seara.
Il n'y avait rien, sauf quelques caboclos, survivants de la guerre de Contestado et des groupes d'indigènes kaigan, méprisés et toujours défendus par lui. Les pins régnaient, superbes, à perte de vue.
Les colons allemands, polonais et italiens sont venus, organisés en caravanes, amenant leur maître, leur tireur de prières et un immense désir de travailler et de vivre de rien.
Il avait étudié plusieurs années chez les Jésuites à São Leopoldo, au Colégio Cristo-Rei, à Rio Grande do Sul. Il avait accumulé de vastes connaissances humanistes : il connaissait un peu le latin et le grec et lisait dans les langues étrangères. Il était venu égayer la vie de ce les pauvres.
C'était un maître d'école, une figure de référence et très respectée. Il donnait des cours le matin et l'après-midi. La nuit, il enseignait le portugais aux colons qui ne parlaient que l'italien et l'allemand à la maison, ce qui était interdit car c'était l'époque de la Seconde Guerre mondiale. Parallèlement, il a ouvert une petite école pour les plus intelligents afin de les former en tant que comptables (comptables) pour suivre les caves et les ventes de la région.
Comme les adultes avaient des difficultés particulières d'apprentissage, il a utilisé un expédient créatif. Il représentait un distributeur de radio à Porto Alegre. Il a obligé chaque famille à avoir une radio à la maison et ainsi apprendre le "brésilien" en écoutant des programmes en portugais. Il a installé des girouettes et des petites dynamos là où il y avait une chute d'eau pour qu'ils puissent recharger leurs batteries.
En tant que maître d'école, il était un Paulo Freire avant la lettre. Il a réussi à constituer une bibliothèque de plus de deux mille livres. Chaque famille était obligée de rapporter un livre à la maison et de le lire. Le dimanche, après avoir récité le chapelet en latin, un cercle se formait, assis sur l'herbe, où chacun racontait en portugais ce qu'il avait lu et compris.
Nous, les petits, avons ri tant que nous avons pu, du portugais maladroit qu'ils parlaient. Il n'a pas enseigné aux élèves, juste les bases de toute l'école, mais tout ce qu'un colon doit savoir : comment mesurer un terrain, comment doit être l'angle du toit de la grange, comment calculer les intérêts, comment prendre soin de la forêt riveraine et traiter les terrains à forte pente.
À l'école, il nous a initiés aux rudiments de la philologie, nous apprenant des mots latins et grecs. Nous les petits, assis derrière le poêle à cause du froid glacial, avons dû réciter tout l'alphabet grec, alpha, bêta, gamma, delta, thêta...
Plus tard au séminaire, j'étais fier de montrer aux autres et même aux professeurs la philologie de certains mots. A onze enfants, il nous incitait à beaucoup lire. J'ai mémorisé des phrases de Hegel et de Darwin, sans les comprendre, pour donner l'impression que j'en savais plus que les autres. Je me suis toujours demandé ce que signifiait la phrase de Parménide : « être est et ne pas être n'est pas ». Et à ce jour je me pose encore la question.
Mais il était maître d'école au sens classique du terme car il ne se limitait pas aux quatre murs. Il est sorti avec les élèves pour contempler la nature, leur expliquant le nom des plantes, l'importance de l'eau et des arbres fruitiers indigènes.
Dans ces intérieurs loin de tout, il a travaillé comme pharmacien. Il a sauvé des dizaines de vies en utilisant la piniscilline chaque fois qu'il l'appelait, pas rarement, tard dans la nuit. J'ai étudié dans un gros livre médical, les symptômes des maladies et comment les traiter.
Dans ces profondeurs inconnues de notre pays, il y avait une personne préoccupée par les problèmes politiques, culturels et même métaphysiques et s'interrogeant sur le sort du monde. Il s'est même créé un petit cercle d'amis qui aimaient discuter de "choses sérieuses", mais surtout l'écouter.
N'ayant personne avec qui échanger, il lit les classiques de la pensée comme Spinoza, Hegel, Darwin, Ortega y Gasset et Jaime Balmes. Il passait de longues heures la nuit collé à la radio à écouter des programmes étrangers et à s'informer sur les progrès de la Seconde Guerre mondiale.
Il critiquait l'Église des prêtres parce qu'ils ne respectaient pas les protestants allemands, déjà condamnés au feu de l'enfer pour ne pas être catholiques. Beaucoup d'étudiants ont regardé ces blondes, jolies filles luthériennes et ont commenté: "quel dommage qu'elles, si belles, aillent en enfer". Mon père s'y opposait et traitait durement ceux qui discriminaient gras et os spuzzetti (les « negrinhos » et les « fedidinhos »), fils et filles de caboclos. Nous, fils et filles, étions obligés de nous asseoir à l'école toujours à côté d'eux pour apprendre à les respecter et à vivre avec ceux qui sont différents.
Sa piété était intériorisée. Il nous a donné un sens spirituel et éthique de la vie : être toujours honnête, ne jamais tromper personne, dire toujours la vérité et avoir une confiance inconditionnelle en la Providence divine.
Pour que ses onze enfants puissent étudier et aller à l'université, il a vendu, au coup par coup, toutes les terres qu'il possédait ou dont il avait hérité. À la fin, il s'est retrouvé sans sa propre maison.
Sa joie était sans borne lorsque ses fils et ses filles venaient en vacances, alors il pouvait discuter des heures et des heures avec eux. Et il nous a tous battus. Il est mort jeune, à 54 ans, épuisé par tant de travail et de service désintéressé pour tous. Je sentais que j'allais mourir parce que mon cœur fatigué s'affaiblissait de jour en jour. Et il ne prenait que des fruits de la passion comme médicament.
Je rêvais de parler au ciel avec Platon et Aristote, de discuter avec saint Augustin, d'écouter les maîtres modernes et d'être parmi les sages. Les enfants ont inscrit leur devise de vie sur sa tombe : « De sa bouche nous avons entendu, de sa vie nous apprenons : celui qui ne vit pas pour servir ne sert pas pour vivre ».
Il est mort d'une crise cardiaque au même moment, le 17 juillet 1965, alors que j'embarquais sur un bateau pour étudier en Europe. Ce n'est que là, un mois plus tard, que j'ai appris sa traversée. Ce maître d'école créatif, inquiet, serviteur de tous et sage, loin des centres, s'est interrogé sur le sens du chemin dans cette terre. Le lecteur a sûrement déjà deviné qui il était : mon cher et cher père Mansueto, dont, en cette fête des pères, je me souviens avec affection et nostalgie infinie, mon vrai maître.
*Léonard Boff Il est théologien, philosophe et écrivain. Auteur, entre autres livres, de Habiter la Terre : quel est le chemin de la fraternité universelle ? (Vozes).
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