Par Airton Paschoa*

BO

Pourquoi le policier voulait-il parce qu'il voulait être servi par le professeur ? Le domestique lui apporta son café, fraîchement moulu, selon le témoignage d'un témoin oculaire, doublement, en fait, qu'il portait toujours des lunettes, une bonne vue qu'il n'avait jamais eue, depuis le temps qu'il jouait en rond, elle ou le temps, ne précise pas, et qu'il regrette profondément, il sniffe même, de ne pas avoir pu continuer ses études, il voulait tellement, tellement beau, il sniffe encore, mais il travaille là, au moins, au secrétariat, un rêve, et qu'il n'a pas Nous ne sommes pas obligés de porter un uniforme comme beaucoup de gens, n'est-ce pas ? répondit, curieuse, je veux dire, interrogée, qu'elle avait répété, plus d'une fois, à l'agent public, je veux dire public, que ça n'avait pas marché, que juste à cette petite pause il, je veux dire, elle, le petit prof, pas lui, son petit café gourmand, ça réchauffait, pas le café, l'agent, contraint à l'époque, je veux dire, a tendu le petit, l'a jeté en colère. Oui, c'était dans un rêve, avoue-t-il, et cela nous amène coercitivement à la question la plus sérieuse : pourquoi la police a-t-elle décidé d'envahir le rêve ?

En conserve

(ou conversation et avec serviteur)

Qu'est-ce qui peut émouvoir un gars si satisfait de lui-même ? L'extinction des peuples ? d'espèces ? de la famille? Peut-être les cigares. Non pas qu'il les fumait, en bonne santé comme il l'était, mais c'est comme ça; comme si elle y portait bretelles et trapèze, gracieusement et sans filet, portant même sur ses épaules un coffre de billets, un déluge de dépenses ! et attendant qu'ils tombent, éclaircissant de temps en temps les doutes de la femme qui a effectué les achats. Un sujet auto-satisfait est un sujet conservateur et conversationnel, et un sujet conversationnel et conservateur est un sujet auto-satisfait. La voilà, ronde, souriante, tautologique, la vérité peu flatteuse, aussi autologique que la conversation bon enfant du sujet mariné (ou inversement), limpide, cristalline, vue de l'extérieur, transparente, transcendante. Extinction des impôts ! Oui! aurait-il pu y avoir une utopie plus touchante ? Dieu le garde toujours comme ça, le bonhomme ! — Imaginez, c'était un plaisir ! en mettant un point d'honneur à être précis.

Tonico et Tinoco

Des gens qui travaillaient du lever au coucher du soleil, qui cachaient leurs mains, leurs voix, des gens calmes et insensibles. Il gémissait pour elle les jours saints comme un alto à la radio. Des personnes âgées, des personnes âgées mûres, des hommes âgés, des enfants âgés en route vers le destin, des femmes en route pour la messe, des jeunes en route pour jouer au football, des hommes en route vers la fosse. Grands-mères, mères, tantes, cousines, passant tranquillement dans le manoir, veillant sur le visage, la marche, le passé. Ma grand-mère, petite et muette, se couchait et se levait à l'aube, elle était la première à ouvrir et la dernière à fermer les yeux. Après la mort de son mari et qu'elle soit tombée dans son lit, elle a supplié ses enfants de la laisser mourir, elle était fatiguée. Je ne sais pas s'ils ont été surpris par l'appel. Mort, au moins. De temps en temps, poussant un soupir, s'échappant peut-être avec l'idée d'aigrir le rire maigre, je ne sais pas, qui sait. Les ploucs étaient des ploucs.

Condor

La petite église, si sortie de l'enfance, sonne peut-être la cloche. En arrière-plan, des tas de cache-cache jouent avec des nuages ​​tressés. Elles étaient toujours vaporeuses, les filles, aux ailes bleues. Il n'y a pas que la terre qui tremble, ou nous, l'air aussi. La rivière - non, immobile et brune, la sauce qui, lorsqu'il a découvert que le frisson / la guillotine du vent monte jusqu'à sa nuque, il a souri en roulant la tête jusqu'à ce qu'il voie les petites ambassades et la bombe bien dirigée dans le seau, putain sans sauter. Pourquoi il y a des sauts, il y a des choses qui n'ont pas d'explication. Même cocuruto, le stade ou le seau. D'en haut, tout est beau. Usine, banque, moulin, cimetière ? et immeuble immeuble immeuble, immeuble de toute hauteur et vertige, lui ouvrit les yeux. La petite maison avec l'homme et le chien serrés l'un contre l'autre comme un tableau tombé, je ne savais si je devais la voir ou la changer, l'un aboyant et l'autre grognant. Il avait l'impression de ne s'être jamais échappé de la cour. D'où peut-être le plan, grand, large, à bras ouverts, bento et boum.

Plat

Ça venait de temps en temps, comme un orage, et ça dégoulinait. La longue robe ample, un peu espiègle, drapée d'yeux d'eau, laissait entrevoir des hauteurs douces et flottantes sous la cascade de boucles. Je l'ai tout de suite enveloppée, moins pour elle que pour moi, et nous sommes restés sur le canapé, enveloppés dans une couverture et bavardant, moi, le vieil écrivain et confesseur ; elle, l'apprentie qui n'apprenait pas, ne voulait pas, riait, délirait. Nous avons à peine effleuré la littérature, un sujet que, comme elle l'a observé, elle a évité comme la croix, le diable. On parlait de choses au hasard, pour changer, de tout et de rien, d'amours dont on se moquait, à la limite de la rêverie, du temps et du vent, qui secouait le poêle et donnait envie de plagier. L'après-midi tombait, la nuit descendait, la conversation refluait et coulait, au milieu des silences chauds d'une respiration étroite et oppressante. J'en suis venu à penser qu'il était venu pour se rendre et qu'il venait juste de dire au revoir. Ou qu'il était venu dire au revoir et qu'il venait juste de se rendre. Je n'ai jamais su, plus jamais, ni d'elle ni de Schubert. La pluie, la tempête, c'était plus une improvisation.

*Airton Paschoa est écrivain, auteur, entre autres livres, de la vie des pingouins (Nankem)