Par AIRTON PASCHOA*
cinq pièces courtes
Décharge
Ce qui n'a jamais existé est mort. Que faire des restes, personne ne le sait. Ou pire, discutez sans fin. Certains croient qu’il est possible de le faire revivre, ce qui n’a jamais été le cas. La majeure partie semble attachée au fumier devenu déchet. Il y a ceux qui envisagent, si l'on peut le constater à l'agitation de leur corps, silencieusement, bruyamment, d'abandonner la veillée. Une solution sobre, qu'un modeste fils de la motte se laisse suggérer, une solution qui porte le chapelet des extrêmes, ni enterrement, ni bannissement, ni désespoir, qui sait s'il se retrouverait à la décharge –, diront certains. , contrôlés, autres, incontrôlés… date de vengeance le conformiste orphelin se retire.
EXIT
Il n’y a aucune issue de secours. Il y a des erreurs, beaucoup. La chose la plus courante est le travail, et la grande majorité, s'il ne satisfait pas, avouons-le, s'habitue à la servitude. Oui, on ne peut cacher la servitude volontaire dans laquelle nous hallucinons tous, même dans la constellation convoitée des étoiles terrestres, au cinéma, à la télévision, dans le sport, dans n'importe quel domaine. Mais cela suppose un certain talent et une chance incertaine, finalement l'apanage des élus… Terrorisme ! Inutile de dire une évidence : même si tous les métros de la Terre explosent, j'ai bien peur qu'ils n'emmènent pas très loin les trous découverts. Bien sûr, bien sûr, il y a toujours le suicide, une voie empruntée de temps en temps par des poètes, des fous, des amoureux et autres fanatiques. Mais d’un point de vue logique, ontologique, analogique ou numérique, comment identifier la solution pour sauter dans le noir ? Par conséquent, s’il y a quelque chose d’éternel dans ce royaume obscur, c’est bien là, l’œil rouge clignotant moqueusement SORTIE. Cela, je le sais, vous le savez, nous le savons. Avec les comédies musicales, au moins nous chantions et dansions à l’intérieur.
007 et le kamikaze
(ou les intellectuels et moi)
Les intellectuels sont forts, ils ont des nerfs d’acier et des liens. Moi aussi, j'en souffre, comme les anciens parlaient de certaines créatures qui doutent de Dieu, pleines de doigts et de pitié. Il souffre de nerfs... Pas d'intellectuels, rien ne les ébranle, aucun coup ne peut les détourner de l'art qui les statue. (J'allais écrire que ça les émeut et les perpétue…) Au contraire aride. Promontoires, pensez et pensez et pensez, Rodinesque. Moi, hélas ! Je pense aux blessures et au mal. N'importe quelle petite roue m'assommera. Les intellectuels ne cèdent pas, ils ne cèdent pas, ils sont invincibles. Qui est fou de les faire un bras de fer ? Tordu et tordu par tant de contorsion, je n'ai même plus de bras. Les intellectuels non, dotés d’un bras de fer et d’une rate d’acier, n’ont peur de rien, ils scrutent, démembrent tout. Ou je ne suis qu'un bras, tu sais. Ce ne sont pas des intellectuels, vous savez, mais ils restent silencieux. Quand ils nous regardent à peine, en sécurité et effrayés, je pense que peut-être ils doutent, juste un instant, s'ils doivent agiter le coude ou agir.
Le gros et le maigre
(comédie sans acte)
À Gigi
Très rare de voir un film de tête. J'ai peur d'avoir perdu les miens à cause de mes cheveux longs. Je me suis noyé dans des films incroyablement stupides mettant en vedette des sirènes époustouflantes. Mais qu’est-il arrivé aux roliúdi, à leurs urnis et brodes ? C'est un défilé de cadavres ambulants, de jeux de cure-dents, quand ils ne cassent pas, de planches à repasser et ça, en les enlevant, malheur aux esthètes ! ils tremblent autant qu'ils ne le peuvent pas. Soit nous retournons aux bojudinhas, aux botticellis, aux boteros de la vie, peu importe, soit nous mourons tous de faim. La bouillie ne dure pas.
Filmographie
À Rita
Les films, les films sont tristes, eh bien, ce sont des films. Une heure et demie de beauté qui de temps en temps nous jette à la figure, coupez, partez. Nous ne sommes pas des bons gars, pas plus que des jeunes filles, une belle vie n'a aucun sens, nous ne vivons même pas deux heures heureuses pour toujours. C'est pourquoi nous passons notre vie à regarder des films. Vendu, les yeux bandés. Ô rare Scarlett, ô beauté des après-midi éternellement paresseux, ô objet clair de l'éclair obscur – celui qui ne voulait pas, coupe, s'en va. Les films ne prennent plus feu, ni les films, je ne peux plus prendre feu, et je ne chauffe plus, du moins jusqu'à la crémation, et le vent s'en va, qui sait, avec une joyeuse claque/ LA FIN.
*Airton Paschoa est écrivain. Auteur, entre autres livres, de Polishing chinelo (e-galáxia) [https://amzn.to/4at8YgM]
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