Par HOMERO VIZEU ARAÚJO*

Considérations sur le livre de José Falero

Le titre, Mais dans quel monde vis-tu ?, défie le lecteur sans méfiance, apportant déjà une certaine disposition à la controverse, exigeant peut-être que le public prête attention au monde qui l'entoure. S'agissant d'un livre brésilien, plus que cela, d'un livre qui traite de Porto Alegre, mais d'un certain Porto Alegre en contraste avec Lomba do Pinheiro, la question semble affirmer la nécessité de connaître la ville, davantage, de contempler les quartiers périphériques et pauvres de la ville.

Et peut-être que José Falero exigeait déjà ici qu’un troisième adjectif soit ajouté au quartier : noir. Oui, la vie brésilienne, noire, pauvre dans la banlieue de Porto Alegre. En des termes peut-être abusivement abstraits de ma part (après tout, nous avons ici des chroniques, pas des essais), une dynamique extraordinaire entre le centre (blanc et aisé) et la périphérie (noir ou brun et pauvre) est évidente dans le livre. Dynamique/mouvement dont le pivot est le chroniqueur José Falero, qui partage son expérience d'humiliation, de pauvreté et de résistance, en équilibre entre les différents petits boulots et le sous-emploi qu'il a eu dans sa vie.

Lui, un habitant de Lomba do Pinheiro, plus précisément de Vila Sapo, est le personnage narrateur, ce qui produit un autre des effets notables du livre, défiant le lecteur qui, quelque peu méfiant en tant que citoyen blanc confortable, peut se demander dans quelle mesure les histoires racontées ici peuvent être manipulées, disons, fictivement par l'auteur. En ce qui me concerne, plus les chroniques sont des inventions, mieux c'est : elles démontrent la force et la détermination du chroniqueur.

Mais de quel monde parle cette voix qui surgit de la périphérie ? Pour la classe moyenne, même celle de bonne volonté et raisonnablement informée, celle qui n'a pas été emportée par le récent consensus stupide, même pour elle, ce monde que Falero recrée avec sa prose maigre, argumentative et ironique est très irréaliste. Dans quel monde vivent ces gens noirs, pauvres et périphériques ? C'est à ce moment-là qu'ils ne se transforment pas en ciment et ne nettoient pas nos sols, comme le note de temps à autre le chroniqueur acharné. Ou lorsqu’ils nous servent dans les supermarchés, les bars, les magasins, etc. Ou nous voler ? Demander quelque chose à un feu rouge ?

Et il est déjà difficile de commenter le livre car, allant vite, la fin du dernier paragraphe qui vient d'être lu se concentre sur le lieu commun selon lequel de la périphérie surgissent nos serviteurs mais aussi nos bourreaux, sous la forme d'agresseurs, de voleurs improvisés, de trafiquants de drogue, etc. Mais ne pas remarquer à quel point l’humiliation et la pauvreté des banlieues de Porto Alegre sont aussi un fait gaucho serait perdre une grande partie de l’impact de ce livre.

En discernant et en analysant judicieusement, dans le cadre narratif, l'auteur dénonce le cliché (violence et dégradation de la favela) et expose les options de résistance, qui peuvent aller du non-conformisme informé (la position du chroniqueur José Falero) au conformisme non-conformiste de ceux qui endurent et survivent, ou même à la violence de ceux qui ne supportent pas l'humiliation et la misère et se vengent. Ce sont des positions schématiques, je l’admets, même si elles aident à comprendre les situations et les conflits que les chroniques énoncent et retravaillent. En revanche, compte tenu de la cohérence de l’ensemble, le livre peut être lu comme une étonnante autobiographie.

Dans quel monde vis-tu ? C'est le résultat d'une disposition argumentative, elle constitue un effort d'exposition. Les chroniques/récits sont divisés en quatre parties, ce qui montre déjà à quel point l'ensemble est organisé : 1. Les salariés, 2. En construction, 3. Blanc est la grand-mère et 4. Entre les tripes et la raison. La combinaison de l’expérience de travail et de l’oppression au centre-ville par rapport à la communauté périphérique et à la pauvreté est saillante dans 1. Les salariés et 2. En construction, mais se retrouve dans le reste.

Cependant, pour saisir l'autobiographie structurée, et j'utilise le terme à dessein, il faut subir l'impact des récits de violence sous le travail mal payé, qui sont en 1. Salariés, pour ensuite extraire du reste du livre l'enfance déjà harcelée par l'approche violente de la police (Trop d'exceptions), le père concierge exploité dans un immeuble bourgeois (Persécution), l'expérience d'apprentissage scolaire entre inutile et humiliante (Champ de mines), la faim qui éloigne les gens de l'école (Minefield), défier l'autorité par la solidarité avec les rebelles (Jour J). Qu’un auteur de textes précis, ce penseur objectif et argumentatif, ait été pratiquement expulsé de la vie scolaire est la preuve de l’incompétence du système éducatif, dans une situation qui est déprimante.

Je ne pense pas que ce soit évident, mais il y a une cohérence implicite qui crée une unité entre les souvenirs d’enfance/jeunesse et la conscience adulte. La violence et l'arbitraire policier sont présents chez les enfants qui sortent jouer dans les faubourgs, mais aussi dans l'approche du travailleur pauvre et presque noir, c'est là que réside une partie de la force et de l'ironie morbide de Trop d'exceptions.

Le groupe d'enfants jouait à cache-cache dans l'un des complexes de logements sociaux de Lomba do Pinheiro, lorsque la voiture est arrivée et s'est arrêtée en crissant. L'approche interrompt les festivités criardes, les garçons étant désorientés et terrifiés.

Je n’avais bien sûr aucune idée de ce qui se passait, mais l’ignorance ne m’a pas sauvé de la panique absolue. Je pensais que ces hommes nous feraient le pire de tous les maux. Je pensais qu’ils nous prenaient pour quelqu’un qui avait fait quelque chose de mal, de très mal. Ils ont pointé des armes sur nous. Ils criaient sans arrêt. Ils ont posé des questions auxquelles je ne savais pas exactement comment répondre. Ils ont fouillé nos poches.

Une de mes tantes est arrivée et a fait une scène. Et encore aujourd’hui, quand je pense à elle, je ne parviens pas à la dissocier d’une certaine aura héroïque. Ce fut un tel soulagement de la voir apparaître pour nous sauver d’un éventuel passage à tabac, voire d’une éventuelle mort.

– Mais qu’est-ce que c’est ? Quelle absurdité est-ce là ? Tu n'as rien d'autre à faire ?

– Nous faisons juste notre travail, madame. C'est juste notre travail.

C'était juste leur travail. Et cela a continué à être leur travail tout au long des années de ma vie, au fur et à mesure qu'ils se déroulaient. (p. 114)

Quiconque a suivi le défilé stupide et prévisible du sous-emploi et des petits boulots pour salariés trouvera l'adulte qui retourne à l'école pour terminer ses études secondaires après 1 ans, après avoir été expulsé du système d'éducation publique à l'adolescence. C'est une sorte d'apex de l'iniquité que José Falero énonce et organise, entre argumentation et bonne humeur, dans ce point de vue non-conformiste informé que j'essaie de saisir ici.

C'est un procédé très raffiné de compréhension et de dénonciation, qui ne recourt pas à un humour strident et dégradant, loin de la dégradation. Une lucidité étrange et déconcertante, qui implique la distance, mais aussi l’empathie viscérale. Lorsque, au cours de la prose, une scène sentimentale ou brutale excite l'imagination du lecteur, l'auteur fournit la réflexion qui fait usage de la syntaxe organisée par l'auteur et des liens causaux et explicatifs, une sorte d'effort civilisateur de l'auteur, qui, cependant, à en juger par le ton et la sobriété, ne semble pas avoir beaucoup de foi dans le résultat de l'effort.

Le non-conformiste semble expliquer quelque chose qui lui paraît évident, abominable et naturalisé, quelque chose qui n’aurait pas besoin d’explication si la brutalité n’était pas la règle et si les exceptions ne dépassaient pas largement ce qui est tolérable. Enfin, le rythme de la prose et quelques débordements didactiques incluent aussi l'ironie et la satire, ce qui fait la complexité du procédé, dont je tenterai d'examiner la dynamique dans une chronique ultérieure.

Du point de vue de son profil psychologique, le narrateur reconnaît sa tendance à la dépression et à la mélancolie, mais il est toujours prêt à avoir le sens de l'humour. Dans l'ouverture de « Pereba eterno » : « Quand je suis arrivé, mon cousin Jorge Rodrigo Falero Cordeiro, Pereba, était déjà là, cherchant un moyen de contourner la dépression qui frappe ceux de notre lignée. Il est donc inutile pour moi d’essayer de me souvenir du monde sans lui.

Le texte parle de son cousin Pereba, décédé récemment, avec qui José Falero a partagé des conversations et des expériences. C'est une élégie émouvante au talent de son cousin, qui a laissé son empreinte sur la communauté, son peuple, mais un talent qui a dû supporter la conscience de l'abjection avec laquelle le Brésil traite les pauvres.

Pereba était tout le contraire d’une personne résignée et aliénée. L'amertume qui l'a tourmenté dans les années suivantes venait, je n'en doute pas, de l'insatisfaction, du manque de perspective, de la conscience que nous méritons bien plus que ce qui est à notre portée dans ce pays de merde, du degré exemplaire auquel il abhorrait les injustices pratiquées contre nous chaque jour dans toutes les sphères sociales.

Le récit se termine ainsi par une section rap féroce et retenue, le lyrisme de l'évocation du cousin mort prenant un rythme brutal à la fin, dans un geste rhétorique audacieux.

« Insomnie » est une longue chronique qui illustre avec style les sommets atteints par l’auteur Falero. L’ouverture est banale et quelque peu évidente.

J'ai essayé de dormir, mais ça n'a pas marché. Alors, je vais vous raconter une histoire. En fait, quelques histoires. Tout cela est vrai, même si cela peut paraître incroyable.

Je ne le dirai pas, pour ne pas être ennuyeux, mais l'autre jour, au Cap, où j'étudie, ils ont dit que j'avais l'air d'un voleur. Ils l’ont dit sans détour : j’ai l’air d’un voleur.

Vient ensuite le discours du collègue, qui oscille entre rustre, bon vivant et complaisant, tout cela à l'école, où José Falero s'était engagé à terminer enfin ses études secondaires. Après avoir noté le caractère partial de l'intervention, le chroniqueur évite le conflit : « Et j'ai même pensé demander au camarade à quoi ressemble le visage d'un voleur, mais, ces derniers temps, j'ai fait de mon mieux pour rester à l'écart des discussions inutiles. »

C'est-à-dire qu'après avoir constaté l'exercice du préjugé, vient le recul quelque peu malveillant, de quelqu'un qui l'a constaté, mais qui est conscient de la solide barrière idéologique ou du bon sens conservateur, de s'en tenir à deux variables bien connues. Après une brève digression, vient la fin du paragraphe qui ouvre l'épisode suivant : « Mais s'il y a le visage d'un voleur dans le bon sens préjugé de ce pays, il y a aussi le visage d'une victime, et je sais que je n'ai pas ce visage. Les voleurs ne semblent pas me voir comme une victime potentielle.

Ici la malveillance grandit, car les voleurs évoluent également sur le terrain des apparences et des clichés supposés, sur lesquels agit le bon sens préjugé. Si le visage d’un voleur est un préjugé, quelle configuration a le visage d’une victime ? Ou plutôt, dans une société divisée entre voleurs et victimes, où les démunis et les dépossédés subissent ségrégation et dégradation, comment ne pas tomber dans la formule selon laquelle les pauvres sont des menaces contre lesquelles les victimes potentielles (plus ou moins à l'aise) projettent leurs peurs ?

« Insomnie » continue sans relâche jusqu'à l'épisode suivant, où notre héros se retrouve à un arrêt de bus la nuit lorsqu'un appelant apparaît pour demander un ticket de bus. Face au refus, vient l'emportement, entre colère et plaisanterie :

– C’est génial ! J'ai passé tout l'après-midi à demander un billet aux gens, et tout le monde agissait comme un fou ! Je ne rentre pas à pied, mon frère. Et je ne vais pas faire de l'auto-stop non plus. Dans quelques temps, je vais contacter quelqu'un, honnêtement, je ne veux même pas savoir. Je ne voulais pas faire ça, mais je vais devoir le faire.

Et le chroniqueur note qu'il ne s'agissait pas d'une menace, car les traits et les manières du solliciteur étaient amicaux, c'est-à-dire que le mendiant dans la pauvreté considérait le chroniqueur comme un semblable, un frère. Falero rit, amusé par l’expression « retoucher quelqu’un », une formule euphémique et plastique.

Il n'a pas pu se retenir et a fini par rire aussi.

– Mais c’est vrai, mon frère ! Bon sang, quel mal y a-t-il à payer un ticket pour ce type, n'est-ce pas ?

Le chroniqueur profite de l'occasion et révèle qu'à un moment de sa vie, il a commencé à imaginer des stratégies pour les cas où il se ferait voler. Même si, comme indiqué ci-dessus, il ne s'agit pas d'avoir le bon profil, il est toujours bon d'être préparé à affronter un voleur débutant ou un amateur agressif et inattentif. Le texte évolue, sans plus attendre, vers une autre occasion, un autre arrêt de bus, une occasion et un arrêt exceptionnels, qui l'aurait cru. C'était la seule fois où Falero a été victime d'une tentative de vol. Il était accompagné d'un ami et ils ont été interpellés par deux voleurs, l'un d'eux armé d'un couteau.

José Falero tente d'argumenter (« Putain, mec, tu vas nous voler, c'est vrai ? »), reçoit une réponse agressive, mais la scène se détériore en un partage de la misère entre les pauvres, aussi hilarant que la scène avec le mendiant de l'arrêt précédent, mais encadrée par l'erreur des menaces et d'un couteau exposé. Le chroniqueur explore la situation qui fait déjà rire le partenaire plus détendu du braqueur au couteau :

– Mec, je t’ai demandé si tu allais vraiment nous voler parce que c’est ce que tu vois : on est foutus ici, mec. Nous n'avons rien et vous allez nous voler ?

Le chroniqueur s'accroche à l'effort pédagogique et continue : nous n'avons rien à offrir, mon partenaire et moi attendons le bus, avec une barbe mal rasée et fumant des cigarettes bon marché. La dispute est interrompue par un signal d'alarme de voiture de l'autre côté de l'avenue, signal activé par un couple sortant d'un restaurant. Une fois l’empathie établie avec l’agresseur, l’alerte est lancée.

Je le lui ai fait remarquer en face :

– Regarde là, mon frère. Regardez l’argent s’en aller. C'est là que se trouve l'argent, mon frère, pas ici à l'arrêt de bus. Il n'y a que de la merde ici.

Le gars avec le couteau m'a regardé très sérieusement. Puis il secoua la tête et dit :

- C'est bon. Donne-moi une cigarette alors.

Et je leur ai donné la cigarette et ils sont partis. (FALERO, 2021)

Ce braqueur raté et son partenaire décontracté sont appelés « bros » et acceptent le baratin du chroniqueur, qui fait appel aux braqueurs similaires et leur désigne les consommateurs qui, rassasiés par un repas, ressemblent apparemment à des victimes. Alarme, voiture, restaurant, un ensemble de signes évoquant un mode de consommation que les gars à l'arrêt de bus ne peuvent que contempler, envier, attaquer, etc.

Rappelons-nous : au premier arrêt de bus, le chroniqueur s'enchante de l'expression métaphorique (pousser quelqu'un vers le haut) dans le contexte de l'hypothèse d'un vol, un vol parmi les pauvres peut-être, pour obtenir la somme nécessaire pour payer le trajet. Au deuxième arrêt, la scène évolue vers un assaut infructueux dans lequel la rhétorique convaincante – et, pour le lecteur, artistique – ouvre un espace à l’alliance, au conseil et à l’incitation à attaquer ceux qui ont quelque chose à perdre.

Bien sûr, ici, la bonne volonté et l'intérêt du lecteur éclairé, habitué par ailleurs de quelque restaurant, sont mis à l'épreuve. La bonne humeur et le swing du quatuor dépossédé ont pris des contours plus sinistres, dans lesquels certains conseillent, et peut-être planifient, tandis que d'autres exécutent. On peut soutenir que le jugement de José Falero sur les préjugés au début de la chronique a subi un sérieux coup. Les apparences qui alimentent les préjugés sont trompeuses, mais pas tant que ça, c'est-à-dire que les riches et les aisés se sentent menacés par les pauvres pour d'excellentes raisons, c'est-à-dire les raisons de ceux qui se trouvent objectivement privilégiés et complices d'une société inégalitaire à une échelle abjecte et délirante.

Entre défilés, concepts, discours populaires et conversations entre frères, le chroniqueur met en place la situation dans laquelle se conteste la protestation contre les préjugés, et, si je ne me trompe pas, le contraste mène des préjugés stupides à une scène contemporaine révélatrice et provocatrice, dans laquelle apparaît aussi l'humour pathétique. Il s'agit d'une sorte d'esquisse brechtienne dans laquelle le zigzag de la lutte des classes est saisi d'un point de vue soi-disant doux, dans lequel le partenariat doux et lyrique entre le chroniqueur et le lecteur, si typique des chroniques brésiliennes, subit une tournure pas si subtile, entre doux et provocateur. Ou hostile et malveillant ? Ambigu et pédagogique ? Comme on peut s’y attendre dans une prose complexe, les couches s’entremêlent. Pour moi, une prouesse esthétique remarquable et exceptionnelle. Mais la chronique n'est pas encore terminée, voyons voir.

José Falero intervient et souligne que, parmi d'autres petits boulots, il était portier dans un immeuble d'un quartier aisé de Porto Alegre. Dans ces conditions, il commença à passer du temps avec une certaine jeune fille de la campagne. En votant pour Aécio Neves contre Dilma, leur quasi-amitié a souffert, José Falero étant exclu de Facebook. Vers la fin du texte, suit ce passage malveillant et dévastateur.

« Elle était venue de la campagne pour étudier le droit à Porto Alegre. Et son père lui avait tout simplement acheté un appartement. À Bela Vista. Dans le bâtiment où je travaillais. Je me souviens aussi de la voiture toute neuve qu’elle a eue quelque temps plus tard, et de l’iPhone de dernière génération qu’elle possédait. Cet iPhone lui a été volé lors d'un braquage, et elle l'a remplacé la semaine suivante en achetant un autre iPhone tout neuf, de dernière génération, comme quelqu'un qui achète des bonbons à la banane.

Après cette considération, vient l'occasion de parler de vols, de pertes et de dommages, dans lesquels José Falero raconte une partie de la tentative de vol à l'arrêt de bus. Et la jeune fille, excitée par la coïncidence narrative, l'interrompt :

– C’est vrai, créature ! Nous n'avons rien et ils viennent nous voler ! N'est-ce pas absurde ?

Le chroniqueur s'apprête à rire de la blague qui n'existe pas, se rend compte du malentendu irrémédiable et renforce l'incompréhension de la jeune fille.

- Oh. Mettez « absurde » là-dedans !

Avec cette fin, nous revenons à l'agencement de la première scène de la chronique, dans laquelle nous évitons d'entrer dans des discussions inutiles. On a tenté de révéler le préjugé de ceux qui associaient Falero à un voleur, ici c'est la condition privilégiée incarnée par la jeune fille, qui s'associe au chroniqueur dans la condition de victime de vol, faisant du dialogue un exercice d'incompréhension. Dans le premier moment, dès le début d'Insônia, apparaît l'accusation selon laquelle le chroniqueur semble capable du vol ; dans le deuxième moment, il y a une association inappropriée entre les voleurs, José Falero étant en réalité sympathique au voleur, mais associé par erreur à la victime élitiste, qui est aimable, aeciste et quelque peu distraite. Dans le quartier chic, un quiproquo comique et scandaleux entre la jeune femme blanche et l'employé noir/brun.

Sous un autre angle, les anecdotes sur les agressions gagnent en contraste et peut-être en poignance, désormais éclairées par le récent conflit politique et le débat sur Facebook, qui nuancent également l'inclusion du chroniqueur. La pause sur Facebook n'a pas empêché le contact verbal relativement serein entre les deux, dont l'issue est cependant un désaccord médiatisé par la brutalité de classe et l'auto-illusion complaisante, puisque la jeune fille ne se considère pas trouvée.

L’hostilité sociale et le désaccord idéologique guident l’ensemble des textes et établissent une grande unité dans le livre, mais il est possible de guider les chroniques d’un livre entier sans que la forme littéraire n’en retravaille le contenu. Il s'agit ici d'une forme littéraire qui explore l'hostilité et le désaccord avec ampleur et densité, apportant, à l'intrigue et au flux de la prose, la friction entre le centre et la périphérie, la ville et la banlieue pauvre.

Une friction qui pourrait se transformer en satire sur la disposition lyrique et émotionnelle du chroniqueur, qui serait tombé amoureux d’une autre fille sans méfiance, également de la classe moyenne, selon la chronique « Leite derramado ». Falero et son ami, un « sorcier », se retrouvent dans un bus lorsque le sorcier attaque les illusions de l'amour. À l'arrêt de bus ou à l'intérieur de celui-ci, ce sont des lieux de socialisation pour ceux qui passent des heures à voyager vers ou depuis Lomba do Pinheiro, il convient de le noter. Je reproduis un extrait de l'extraordinaire rhétorique du sorcier bon vivant et pessimiste, qui évalue les possibilités d'amour entre la dame et le périphérique noir et sentimental.

« Non, non, c'est juste l'arrivée, c'est juste l'arrivée. Imaginez plus tard, vous deux enfermés dans la cabane, il fait mille degrés à l'intérieur, une demi-heure à essayer de faire fonctionner le ventilateur, et quand le truc marche enfin, il y a de l'air chaud partout, cette rafale de vent, ça fait presque le bruit d'un sèche-cheveux. La fille est habituée aux écrans plats, aux Smart TV, au Full HD et à tout le reste, et puis tu allumes cette vieille télé de quatorze pouces, qui appartenait même à ta grand-mère, celle avec l'aileron de requin, de l'époque où les boutons étaient pour tourner, et en fait le petit morceau de plastique sur les boutons a déjà disparu et tu ne peux changer de chaîne et augmenter le volume qu'avec une pince. L'image est toute arrosée, pleine de fantômes ; le bruit, juste un grincement ; et tu jettes l'antenne là-bas, tu jettes l'antenne ici, en essayant de te connecter à Faustão. Pendant ce temps, l'air de l'après-midi, au lieu de vous aider et d'aller de l'autre côté, non, il arrive jusqu'à votre baie, apportant l'arôme du fossé qui coule derrière là-bas. Oh, frérot, appelle-moi ! Et puis la pauvre fille est couverte de sueur à l'intérieur de ce four qu'est ton hangar, la pauvre fille n'a jamais autant transpiré de sa vie, et elle demande à prendre une douche, presque en pleurs déjà. Bah, imaginez le fiasco ! Toi à la fenêtre, tu cries à ta tante pour que personne n'allume la douche chez elle parce que la fille va prendre une douche, et si tu allumes deux douches en même temps c'est une catastrophe, ça se passe mal, le disjoncteur saute et éteint tout, tout le monde se retrouve sans électricité, parce que c'est juste une chose pour tout le monde et la chose ne peut pas gérer deux douches allumées en même temps. Ok, donc la fille est là, sous la douche, et quelqu'un vient demander si vous avez du café en poudre à prêter. Il y en a toujours un, c'est impressionnant ! C'est un mensonge, tu sais ? Il ne veut même pas de café en poudre, il veut juste bavarder, il a découvert que tu étais avec cette fille et il veut lui picorer le costume, puis aller parler, et puis il arrive avec ce truc de café en poudre, en plein visage. (FALERO, 2021, p. 90).

Ce sorcier, avec sa verve populaire et plaisante, est un exemple de la variation rhétorique qui ponctue les textes et garantit, entre autres moyens, la densité de la prose. Sur un ton mélancolique et féroce, l'argot des bidonvilles donne le terrible « Nego Pumba », qui parle d'un ancien partenaire du narrateur qui s'est dégradé en crack. Il convient cependant de noter que sous la comédie des difficultés de l’amour, palpite la condition d’infra-citoyenneté périphérique en contraste avec les prérogatives sociales de certaines élites, cette friction évoquée plus haut.

Dans l’ensemble des chroniques et leur organisation en livre, ce qui surgit est un antagonisme implacable, déplaçant les frictions vers les moments les plus agréables des chroniques. J’ose dire que ce volume est un événement esthétique pour saluer nos exploits gauchos, un hommage ironique aux prétentions civilisées de Porto Alegre, notre agréable capitale.

*Homero Vizeu Araújo est professeur titulaire de littérature brésilienne à l'Université fédérale de Rio Grande do Sul (UFRGS).

Référence

José Falero. Mais dans Dans quel monde vis-tu ?. New York, New York Times, 2021, 280 pages. [https://amzn.to/4hjxtjq]

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