Par PRISCILA FIGUEIREDO*
quatre poèmes
Télévision et idylle
Une vie
aucune Site du Pic jaune J'étais déjà excité, mais
quand j'ai vu La danse des vampires
au tournant du dimanche
pour un lundi sans vacances j'ai pensé :
La vie d'un vampire est meilleure ! C'est une fête tous les soirs,
et dormir tard… Une robe
plus belle que celle que portent les autres vampires.
C'était une nuit chaude,
et quand je me suis endormi
le sang des moustiques
a dévalé le mur.
Et je dors tard...
mon cœur était lourd – j'ai demandé
Que Dieu me pardonne
cette histoire de vouloir être un vampire.
Jusqu'à nouvel ordre
Par la pression du vent
l'arbre pencha la tête sur le côté
mais seulement la tête.
Souple et ferme
se divise en une seule partie
doux et complaisant
et dans le reste, terrestre, en soi
calé, impossible de bouger jusqu'à
deuxième ordre.
Alors les arbres de mon
jugements et condamnations :
plier un peu la tête visible
feuille entourée de vents – seule
la petite tête, à lundi,
troisième ordre.
Sans titre
«long, mince, en grand deuil, douleur majestueuse»
Je buvais mon café – il n'y a pas longtemps
était ressuscité de la tombe
superficiel d'un sommeil qui ne répare pas –
immérité pour le jour qui s'est levé
et mes yeux secs me faisaient mal
insomniaque mais pas réveillé
tout comme les troncs des pensées
quand elle, noctambule passante au-delà de son heure
me connaissant plus que je ne la connais
étudiant mes sens lents et retirés
fausses couches pendant les nuits blanches
C’est passé, ça aurait dû passer, ça repasserait !
D'abord je l'ai vue comme la vieille tache
qui bougeait dans le ciment en ligne
tout droit, mais ne s’est pas déplacé –
Je regarde et ce n'est pas là ; J'ai regardé et il n'est jamais parti.
L'ombre triste insiste
peut-être que tu peux l'entendre, le sentir, c'est plus
sûr que la tache, plus réel que mon regard.
Un éclair… et on ne l'a plus jamais quitté !
Ta présence furtive
un cafard m'a presque rendu vivant.
Dans un autre endroit, pas si loin, tu le trouveras peut-être
(Je ne sais pas où elle va, elle sait où je vais).
Pas trop tard, peut-être aujourd'hui
tu seras déjà dur, les pieds levés
Je me suis accroupi, mes paupières toujours
qu'aucun sommeil ne viendra à bout.
Humilié semble-t-il
fusion de maïs et d'humus humide;
tous humiliés et montés
il est également doté d'une semelle intérieure, ce qui rappelle
palmier, maïs, mile et humide
(donc c'est jaune et humide
la pisse me vient encore à l'esprit)
pouce par pouce est marché et piétiné,
étendu sur la terre humous-infinie –
dans sa main l'oreille qu'il avait volée
infiniment grenat
DOI
Le vent bourdonne
quand as-tu crié ?
Je n'ai rien entendu...
certainement le monde
c'est devenu sombre...
Je ne l'ai plus vu...
Qu'as-tu pensé
si tu ne gémissais pas ?
C'était mes enfants
quand je les verrais,
c'était chez le garçon
nouveau venu,
dans la phrase "attendez,
aujourd’hui, ça ne tue pas » ;
dans ma bouche
comme du papier de verre,
dans le geste timide
d'un salarié.
Et quoi d'autre?
Comment était-ce
tout pisse,
chez la fille qui
Je n'ai plus crié,
J'ai les ongles et les dents,
juste la peur et la chair,
s'étire.
*Priscila Figueiredo est professeur de littérature brésilienne à l'USP. Auteur, entre autres livres, de Matthieu (poèmes) (ben je t'ai vu) [https://amzn.to/3tZK60f]
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