Par PRISCILA FIGUEIREDO*
sept poèmes
Vai!
les papillons marchent
de plus en plus éloigné.
J'ai vu l'auberge en haut
de cette porte entr'ouverte
un énorme, très matissien,
presque improbable
dans cette ville.
C'était beau
et encore mieux que tu sois venu me trouver
sans peur (je l'ai perdu il y a longtemps)
prendre avec la main
presque tous les insectes et pas seulement :
le lézard par la queue,
ou même se tourner sur le côté
en raison de la malchance scarabée
qui n'arrête pas de crier
avec vos jambes vers le haut aide-moi
Je vais tenter le coup !
J'ai honoré le papillon et je l'ai attrapé
sur les ailes comme avec la pince à épiler ;
J'ai regardé la petite tête qui m'a semblé
un peu confus et lâcher d'être
tout dans les airs.
Imaginez, il semble que j'ai enseigné
quelque chose pour elle, comme jouer
dans la vie ou l'errance - n'était pas :
"Lève-toi et ne t'arrête pas -
tout le monde est fou ici
Pour te tuer."
Le conseiller de Piraí (RJ) José Paulo Carvalho de Oliveira, russe (PT do B), a déclaré le 8 octobre, lors d'une séance commémorative marquant le 25e anniversaire de la Constitution, que les mendiants ne devraient pas voter et qu'ils pourraient devenir de la nourriture pour poissons.
« Die toten – sie betteln noch » (Paul Celan)
Ce que dirait François d'Assise
si lui et l'ordre des mendiants
qui a fondé pour transformer
aliments pour poissons ––
peut-être dirait-il :
« Frère poisson, excusez-nous
se glisser à l'intérieur
de ta bouche;
tu n'as même pas besoin
bouger la mâchoire
nous sommes écrasés,
même ta mauvaise
mémoire célèbre
est capable de s'améliorer;
et quand
viens ton tour
se glisser à l'intérieur
tiens bon :
pas tout
était au sol
tout au long du cycle ––
os morts, ils sont encore
mendier ».
Une pensée probable
Je pensais qu'ils ne m'avaient pas vu
étant ainsi recroquevillé sous la table,
mais ce cul qui ne se repose pas
c'était bientôt dénoncer où je suis;
Ce n'est pas toujours possible
le calmer ou l'accommoder :
Il est avec moi
– Je n’oserais dire sous aucun prétexte
Il m'appartient même si
partagent les mêmes nutriments,
grandir autant que je m'étire,
communiquer aux autres ma joie.
je pense que c'est comme ça
rebelle
parce que tu vois plus loin
ramper
si cabré
comme un phare;
Je le vois parler à tout le monde,
des vers aux abeilles,
tirez vos propres conclusions
et je leur laisse.
ne sachant pas cependant
entièrement gratuit,
conçu pour le monde
d'une partie obscure et puante,
que moi-même je ne suis pas donné à affronter,
aura toujours l'air humble
malgré toute l'audace
quel dommage qu'on ne l'ait pas sorti au début, celui-là
………….. … . ....... [queue!
Je peux presque entendre mon propriétaire le dire.
N'arrête pas de faire un peu mal
même en sachant que de votre point de vue
lui et moi ne sommes pas
exactement la même chose.
le coeur d'une journée
Parfois la volonté est plus forte que tout
extraire le lait d'une pierre.
On ne sait même pas s'il y a
lait à l'intérieur d'elle, ou sera-ce avant
un cri mince et inconnu.
Il doit être vrai que la pierre
"c'était des gens un jour comme nous"
ou toute l'humanité des hommes travaillant
comment ils travaillent encore dans les carrières de granit —
étonnant comme l'évoque la carrière de la milice
ceux décrits dans la Bible, comme le soleil
qui punit les hommes torse nu
c'est toujours un signe de 40 degrés ou plus
soit à Rio, soit dans l'Égypte ancienne.
Dans la pierre aussi des sorts d'envie
ou du mal archaïque qu'ils ont emprisonné
la vierge offensée et l'orphelin, et toutes sortes
d'un amour condamné
de sorte que s'il cailloutait, il ressemblerait
quoi de plus solide, écoutez :
chaque pierre était un jour un cœur;
nous pensons que la pierre tombale dit des morts
mais elle est plutôt le dos d'un autre mort,
vieux et plus calcifié.
Ancré en soi, être là
si bronzé, métamorphose de la douleur,
au prix qu'il cède en offrant même l'arrière de sa tête.
Quand il tombe enfin en panne,
on voit bientôt qu'il n'y a plus de pleurs -
être devenu si dur a été l'un des coups
qu'il a pris aux hommes, non à la fortune.
À partir d'une charge de mars 2020
Le ciel s'installa dans un bleu suspect -
qu'est-ce que je me soucie si c'est suspect ?
J'aimerais être sous ton manteau maintenant
le soleil brille pour toi et pour toi comme jamais auparavant
les boucles et les jeux non humains
et la foule sur les autoroutes
les yeux s'amoncellent sur les maisons
lancer des éclairs à bout portant
écho romantique
Pourquoi ne m'avez-vous pas accueilli ?
J'avais quelques défauts, mais je pensais
que tu t'en fichais... tu l'aimais même
parce que c'étaient mes défauts.
Je me souviens que tu disais non,
que je ne suis pas apparu, que j'étais avant
une apparition entrant par ta porte.
Vous avez toujours exagéré !
mais je croyais, wow,
pourquoi ne le croirais-tu pas ?
Au début tu as pleuré,
son regard semble accuser
le bonheur même,
c'est-à-dire ce qui lui revenait de droit,
mais aussi le bonheur lui-même,
comme la grâce de Dieu ou la révolution,
refuge en bordure
d'un grand lac solitaire,
ou même un rêve très modeste,
un rêve minime : "Alors ça y est
Que veux-tu de la vie, mon fils ?
Parce que tu es allé l'attendre en moi jusqu'à ce qu'elle vienne
la colère d'un coup...
Moi, si imparfait, je voulais aussi
bonheur, bonheur...
Au moins un écho parce qu'il n'a pas
demi-bonheur, mais écho ou ombre,
qu'elle peut avoir.
Comment ses yeux se sont illuminés pour la voir
pour moi, il me semblait...
Je m'en fichais que tu la vois en moi
tant que tu me vois aussi.
Père
Cela fait presque neuf ans,
Je ne sais pas si neuf c'est beaucoup,
Je ne sais pas si c'est peu, je sais que ça dure
comme si tu n'avais pas encore fini
................................. mourir.
Je n'ai jamais revu son beau profil romain en rêve;
une fois que sa silhouette est apparue au loin,
mais c'était si loin... ou était-ce toi
qui n'avait plus d'apparence.
Ma mémoire fait tellement défaut qu'elle a le temps
Je confonds l'entendu avec l'inouï,
l'être de chair et de sang avec le film sonore ;
Je ne me souviens pas si tu étais à l'ombre
quand je devais quitter le bâtiment
de l'école, ou tenue au soleil. Savoir
qui attendait avec joie,
qui m'a embrassé sur le front
et ce n'est pas un fil que j'ai tiré,
Il est connu de moi et sûr.
Je me souviens toujours de toi avec la valise écrasée
sur le manche, plein de contrats à proposer, vite frustré.
J'espère toujours voir votre image complète, mais d'une seule pièce
on me cloue dans cette maison où je ne suis pas maîtresse :
c'est qu'ils t'ont métamorphosé en murmure,
venant de derrière tant de portes familières,
et parfois c'est un ruisseau qui parle très doucement.
Un papillon battit ses ailes mouchetées de bleu,
ça faisait un bruit de rien; Je t'ai encore deviné
sous forme abstraite et musicale, mieux,
pré-musical. Aussi le vent qui souffle
jusqu'à ce qu'un fruit tombe
(ou était-ce le fruit qui sifflait ?)
Je me suis habitué à ce que tu réapparaisses dans la rumeur,
si délicat que je me concentre pour écouter.
Si tu savais à quel point ta fille aînée est bronzée
et pas très délicat, dans un monde encore moins,
s'exhibant dans la rugosité des images,
sauter dans le filet comme un poisson
avec leurs dernières ressources de vie.
Mais c'est bien que tu ne le saches pas, c'est mieux.
*Priscila Figueiredo est professeur de littérature brésilienne à l'USP. Auteur, entre autres livres, de Matthieu (poèmes) (ben je t'ai vu).
