Par LETICIA O.FERNANDES*

Gravité et violence vont de pair

Mercredi cinq mai deux mille vingt et un. Onze heures et quinze minutes. C'est le jour et l'heure où la mort de mon père est estampillée sur le certificat de décès.

Lors de la signature des papiers du salon funéraire et de l'assurance, on me demande de remplir "mort naturelle", plutôt que "violence" ou même "maladie grave". En entendant cela, je regarde ma sœur, qui me regarde avec la même indignation.

La gravité était grande ouverte dans l'adieu silencieux par appel vidéo juste avant son intubation, dans lequel nous n'entendions que le bruit des machines qui l'entouraient de son côté.

Le sérieux était grand ouvert dans la quantité de procédures invasives qu'il a dû subir, et que nous, le cœur entre nos mains, avons dû autoriser. C'était dans l'affaiblissement d'une personne toujours aussi forte et résistante.

La gravité était grande ouverte dans l'exercice de patience que nous, pendant plus de quarante jours d'hospitalisation, avons été contraints d'effectuer. Dans l'impasse de prendre, chaque jour, la décision d'aller ou de ne pas lui rendre visite (pour une raison quelconque, l'hôpital où il se trouvait permettait des visites, ce qui nous faisait peur mais nous réconfortait forcément). Dans l'effort de ma mère d'enregistrer des audios chaque jour pour communiquer à ses amis et à sa famille son état de santé. En apprenant sur les médicaments, les procédures, les thérapies et la dynamique de travail de l'équipe multidisciplinaire (quelle différence un professionnel apprécié fait!).

La gravité était grande ouverte dans les moments où il s'est brièvement réveillé et n'avait pas de voix pour parler. Pas même la force d'écrire avec un stylo – et la douleur que je ressens et que je ressens pour le reste de ma vie de ne pas avoir été présent à ce moment-là. Dans la douleur que j'éprouvais d'aller lui rendre visite et de le voir chaque jour plus méconnaissable. D'avoir une cérémonie à cercueil fermé et de ne pas pouvoir embrasser les très rares amis et famille qui ont pu être là, et ceux qui ne l'ont pas été.

La gravité fait référence à la maladie. Les effets macabres et imprévisibles qu'il a sur le corps de quelqu'un, qu'il soit jeune ou vieux. Les mesures qui sont nécessaires à l'équipe médicale pour tenter de sauver quelqu'un dans un état critique, ou les mesures de distanciation pour ne pas propager encore plus le virus.

La violence était ouverte au petit matin lorsque le médecin de garde nous a appelés pour dire qu'un lit de soins intensifs n'était pas disponible, car au plus fort de la deuxième vague, même l'un des meilleurs hôpitaux privés de São Paulo fonctionnait au-dessus de sa capacité maximale.

La violence était grande ouverte aux heures de visite où l'on voyait des frères se séparer, l'un pour rendre visite à la mère, l'autre au père.

La violence était au grand jour quand le jour est enfin venu où mon père serait vacciné, mais il n'a pas pu y aller car il était déjà malade, intubé, inconscient. Dans le fait qu'il est mort d'une maladie pour laquelle il existe déjà un vaccin.

La violence vient d'entendre des connaissances insinuer qu'il aurait dû recevoir un traitement précoce et s'empoisonner, comme l'ont fait tant de personnes qui sont maintenant à InCor pour lutter non seulement contre le COVID, mais aussi contre l'insuffisance rénale.

La violence est à la retraite qui venait de commencer à tomber sur son compte.

La violence réside dans le fait qu'il a passé son anniversaire à l'hôpital, seul.

Dans la quantité de plans interrompus de quelqu'un de si plein de vie et de désirs. Mon père apprenait à chanter. Mon père allait créer un blog pour raconter les histoires qu'il avait vécues et entendues par son père, et pour partager la connaissance approfondie de la musique qu'il avait. Mon père avait hâte de rendre visite à sa mère dans le Mato Grosso do Sul.

La violence est dans le fait que la douleur de ma famille, bien que très grande, ne peut être comparée à la douleur de quelqu'un qui a perdu quelqu'un à cause du manque d'oxygène, du manque de médicaments, de quelqu'un qui a été forcé d'être intubé sans sédation. scènes banales d'un État pervers, qui laisse chacun à son sort, avec l'aval d'une bourgeoisie opportuniste qui continue d'en profiter. Ce qui détruit et surcharge le SUS – dont la force est la seule raison pour laquelle peu de personnes sont encore mortes.

Gravité et violence vont de pair, car moins il y a de législation, moins il y a d'encadrement, moins il y a de planification et plus il faut de temps pour distribuer le vaccin, plus le virus mute et plus il peut devenir transmissible et dangereux. .

Mon père n'avait accès à tous les soins que parce que nous avions assez d'argent.

Une scène commune en plein néolibéralisme, où chacun fait sa santé, où chacun invente ses propres protocoles de distanciation, chacun devient son propre juge de la sécurité sanitaire. Ou même abandonner carrément les soins, certains par illusion, certains par fatigue, d'autres pour avoir vu leur propre entreprise faire faillite sans aucun soutien de l'État, beaucoup d'autres par manque de l'essentiel - eau courante, nourriture sur la table, maison (de préférence celui où la police ne vient pas tuer).

Ma famille n'a pas eu à choisir entre manger et s'isoler. Nous avons pu rester chez nous. Mais sans combat coordonné, tout effort individuel ne fait que repousser l'inévitable. Et ainsi, tout faux pas, petit ou grand, devient mortel. Et c'était.

Leticia O. Fernandes