Par PEDRO PAULO ROCHA*

Lettre fictive sur les audios d'un supposé président qui fait semblant de devenir fou lors des élections d'un vrai pays appelé Brésil

Charte 2

Écho sourd !

Je commence tout de suite le maintenant de cette seconde lettre…

Rien ne renvoie le souvenir de quelque chose qui n'existera plus jamais.

De mémoire, sans avenir, celui-ci blesse maintenant la toile de ma peau brûlée dans les sous-sols de l'enfer dans cette chambre où notre personnage – U(STRA) President – ​​​​habite et mourra !

Dans ces salles souterraines des villes du monde, les gens deviennent bleus, bleus de tant de coups, secs de tant de faim, osseux avec les os dans le ventre d'une manière aiguë ! A voir de loin ! De près l'œil peut percer !

J'ouvre les yeux, soupire rapidement dans un cri silencieux par le tissu amer fourré dans ma bouche. Je me réveille je ne sais à quelle heure. Je mords le Chiffon Sale Mâché par mes dents cassées.

Rêve! Je ressens dans ma peau les métamorphoses de notre temps, je ressens de la surface de la peau jusqu'à la chair en dessous, je ressens les nerfs et au plus profond, encore plus bas, je ressens même les os, les os qui tremblent muets et oubliés dans le lagon des tortures de l'histoire !

Les yeux mi-clos, je me suis allongé jusqu'à ce que je sois à nouveau submergé. Je cessais d'être une chose pour devenir une chose de la chose – une autre chose plus monstrueuse que l'insecte que j'étais déjà.

De la Première Mutation – d'humain à insecte – je me transformais maintenant d'insecte en humain, trop humain, terriblement humain. L'humain vient après la chose. L'homme est une chose chose. Pour les insectes, nous avons toujours été le monstre tueur géant. Et ce n'est pas seulement quelque chose en moi qui s'est produit ! En chacun d'eux, quelque chose se passait, à l'intérieur de la chair des sens.

C'est un rêve éveillé, il était tard dans la nuit, plus de minuit, toutes les racines éveillées, souterraines secrètes, ont poussé de moi, à travers les veines du corps de la Terre, j'ai ouvert les yeux dans cette heure d'eau, quand les fantômes sont descendus jusqu'à ce qu'ils sont nés par un trou au milieu d'une image de boue qui me voit.

J'ai fui par une crevasse haute dans le sol enterré. Je me souviens que les villes étaient submergées dans les forêts et les forêts dans les corps brûlées. Le présent mange le passé, le verbe et les images se transforment en ventre aigu de la misère. Jusqu'à ce que de nombreux animaux morts renaissent des constructions de ces villes. J'ai entendu dire qu'ils parlaient des langues humaines maintenant. C'était trop rapide, infiniment imperceptible pour laisser le temps de traduire – impossible, car il n'y a pas de traduction ! Nous sommes ces animaux !

Le contact entre deux surfaces s'est perdu jusqu'à ce que des peaux naissent dans la ville qui touchait mes pores. Cela a brûlé mes agoras.

Pourrai-je oublier tout ce que j'ai entendu dans cette lettre ? Il n'y aura pas d'échappatoire, j'ai besoin de me débarrasser de ce souvenir, de le recracher, de le vomir… Je pense que ces parties censurées de la première lettre seront révélées petit à petit. Je le ferai sans que tu t'en aperçoives. Tout ce qui est censuré, sinon exposé, devient des os flottant dans les lacs du passé qui débordent dans le présent.

Ce matin, j'ai reçu de nouveaux audios de #upresidente. Je n'ai même pas fini d'écrire sur les premiers audios et je suis déjà touché au corps par ces messages.

#upresident a dit : « il est temps de fuir… ma gorge est vivante habitée par des vers. Écoutez ce nouveau langage né du langage. Il est temps de multiplier les fantômes ! Je suis le prophète des vers dans ma gorge. Le Nouveau Langage de Dieu et du Capital. Chacun pour soi, tout pour moi… Griller me fait jouir »

J'ai écouté les lignes du #upresident jusqu'à la moitié car quelque chose m'a interrompu - me coupe - jusqu'à cette seconde exacte où je reviens au début.

Cette deuxième lettre va être plus étrange. J'ai plus peur. Ce qui ne m'empêche pas d'utiliser la peur contre la limite imposée. Défense et fuite. Défense et réaction. Avant cela, j'aimerais casser l'idée en deux et aller me promener dans la rue : courir ailleurs loin du centre de la ville grise. Existe-t-il une ville sous terre ? Mon corps peut couper le temps. La poursuite de ces secondes est naturellement artificielle.

Cela fait un jour que j'ai interrompu la phrase précédente. La matière est intemporelle dans son interruption continuelle. Vous ne revenez jamais au même endroit. Une répétition a besoin de sortir d'elle-même, de se transformer en kaoz. Aujourd'hui je vais commencer ça directement – ​​écran par écran, peau par peau – parce qu'il y a un monde qui disparaît et tant qu'on vit il faut le dépasser.

Et c'est arrivé à nouveau… quelque chose s'est remis en place dont je n'étais pas au courant. Où attendiez-vous le prochain message ? … Il n'y a pas de temps dans le décompte. Connecté déconnecté dans le labyrinthe… Je ne voudrais pas continuer ces lettres. Les intensités sont plus fortes que moi, quand je commence à écrire je ne sais jamais ce que je vais dire, dans chaque phrase s'ouvre un instant de métamorphoses d'images dont les mots s'échappent d'eux-mêmes. Les phrases se déforment en images sans paroles.

Je ne veux pas avoir à répéter aucun de ces mots.

Au diable les audios. Le numéro de « PATRIA ARMADA » a sonné sur mon portable à 4 heures du matin. Je n'avais même pas encore pu dormir, je ne pense pas, je ne sais pas, l'horloge de mon appareil a été effacée. J'ai étouffé la surdité historique somnolent avec la réalité. Cette fois, j'ai avalé la salive et j'ai répondu en tremblant. Je n'ai rien dit, silence pendant 3 secondes...

J'ai raccroché et jeté le téléphone contre le mur avec un cri incontrôlable. Le réflexe a été immédiat. J'ai rapidement couru vers l'appareil pour voir s'il était complètement cassé. Juste à côté de lui avec mes mains, j'ai soudainement eu un choc !

Le téléphone portable a explosé. J'ai été expulsé. Mon corps a brisé les fenêtres et le verre qui m'ont coupé instantanément. Ça saignait dans l'air. C'était un explosif paramilitaire implanté dans mon téléphone portable lors de cet appel.

Quand j'ai repris conscience, je me suis retrouvé dans un trou dans la rue de chez moi. Toujours en train d'essayer de reproduire le moment de l'explosion du téléphone portable, j'ai vu que mes deux mains avaient été arrachées. Je me suis souvenu que du pus suintait de l'écran du verre fissuré lorsque l'appareil s'est transformé en bombe… il m'était impossible de m'en souvenir… la douleur était très grande… comment pourrais-je me souvenir d'un rêve sans même savoir que j'étais éveillé maintenant ?

J'avalai la broche cette fois et répondis en silence en tremblant. Je n'ai rien dit, trois secondes... et tout s'est répété différemment de ce qu'il était. De l'autre côté, quelqu'un a parlé, avant que j'ouvre les yeux, le téléphone portable était entre mes mains : « Le président parle comme s'il était fou - sachez que c'est un pur semblant, mais de manière totalement imperceptible - il souffre d'une normalité compulsive de domination. Il crée des voix, change les tonalités, donne à chaque nouvelle voix un nom différent. Il y a plus d'un millier de personnes ! Ça continue de compter – 01 02 03 04 05 06 07… Il y a déjà plus de 1000 caractères ////////////.

A-t-il raccroché ou l'appel a-t-il été interrompu ? Automatiquement sur quoi les nouveaux audios sont arrivés. Mes oreilles sont bouchées par la Terre. Je suis avant, après et pendant longtemps à des moments différents qui se passent sans arrêt.

Un homme sur le chemin tenant un fusil m'a soudainement regardé, j'ai fait un signe avec une pierre à la main. Le réflexe figea son corps contre le mien. Il m'attira contre lui, me jetant à terre ; pensant qu'il allait me marcher sur le cou, je me suis excusé en criant. Son arme était de l'or militaire vert et jaune volé sur Terre. Il avait les yeux bleus. Il a léché le canon de son arme et m'a traîné au milieu de la rue. Il croisa les yeux dans les miens. Il a crié : mon président, maintenant un autre traître à la patrie va mourir !

C'était juste une autre scène ! J'ai entendu le coup de feu, j'ai ouvert les yeux, le plafond de la pièce était si sombre dans la nuit qu'elle ne finissait pas encore qu'hier était bien réel. J'ai vu sans bouger, il faisait jour, le soleil était au rendez-vous. Le rêve m'a aspiré sans choix. Vais-je me lever ou pas ?

Était-ce juste une autre scène ?

Quel vrai rêve, ont dû être les vidéos que j'ai vues hier. Les images qui ne rentrent pas dans sa ligne fondent au son de la coupure d'un intervalle déconnecté. Je le sens maintenant, ça se passe sur ma peau. Je n'entends plus ce que je n'ai pas vu, seule ma peau sur moi réagit ; les vibrations à la surface des peaux ne se contentent pas de transmettre ce qui se passe à l'intérieur du corps, elles vont plus loin, elles se transforment par contact direct avec l'extérieur.

Le monde est sensible à la peau sur la peau. Avez-vous déjà vu votre peau bouillonner de l'air dans le son ? Des micro-éruptions qui disparaissent à l'instant où la peau se dissout. Il forme un bord vivant hors de ses limites… chaud, bouillant ! Nous sommes tous sensibles à tout ce qui se passe, nous ne pouvons plus voir ni entendre – il ne nous reste que la peau déchirée, cicatrisée. Reste-t-il une chair de contact, de chaleur et de froid, de douleur et de plaisir ? ? Couper! Couper un morceau de moi ?

C'est déjà un jour de plus dans la journée où le soleil écorche la peau Et réchauffe l'épiderme du monde. Nous avons perdu la place. Chaque sens crée un nid, un lieu. Les phrases que j'écris que je vais écrire ne sont pas nées de moi, elles naissent au milieu, entre un intervalle et un geste, elles viennent déjà, naissent de toi.

Je vais mettre en évidence certaines phrases déconnectées de cet audio, en mettant tout dans un ordre linéaire. Qu'est-ce qui nous ferait percevoir les choses plus réelles que le message exprimé des phrases. Il n'y a pas d'illusion possible, pas de sortie du labyrinthe, il n'y a pas de raison de revenir à l'illusion, si tout s'est déclenché, trop irrationnel depuis le début.

Maintenant la rue est nue ! Fuyez, fuyez !!!

Dans cette seconde lettre, je sens qu'il va falloir tordre mon propre langage, casser la syntaxe, laisser passer un vertige censuré par l'ordre de la parole. Ordre de sortie. Brisez l'ordre ! Le fait que je crois que certaines choses doivent être dites d'une manière où la langue n'est plus la limite de sa loi. Dans chaque lettre, je devais transformer les mots de ma pensée en une métamorphose chaotique.

C'est agréable, je ne crois pas que ce soit juste volontaire, même si j'aime l'idée de métamorphoser mes pensées en quelque chose d'incontrôlable ; avant même que ma conscience n'arrive à le décrire, c'est une autre matière sans mots Qui s'est déjà produite dans une force plastique.

Le langage, même s'il sert à la censure et à la communication pour une fonction rationnelle, est libéré de son ombre. La Pause Vivante explose hors du temps sous les éclats des ordres.

Le cauchemar commence au réveil. Je suis une chose méconnaissable la chose. Pendant la journée, j'ai fui les nouvelles, jusqu'à ce que lorsque je disparaisse, le rythme de la machine monstrueuse recommença à élargir ses yeux humains contre l'animal que je suis - mâché dans la bouche du visage des cratères, il me dévore de sa faim abondante pour plus d'énergie.

Cette réalité me transformait en quelque chose… quelque chose… quelque chose sans humanité, sans nom, tellement humain… J'ai vu quelqu'un me regarder de près derrière l'image, épuisé et en même temps contrairement à ce que n'importe quel mot pouvait créer, j'ai senti le blessures du monde, comme si elles étaient les miennes, pour que je puisse sortir de ce qui m'avait fait... Je n'y suis pas allé, si je l'ai accepté, c'est parce qu'ils m'ont fait croire que j'étais ce que je voulais... véritable hallucination, sensation étrange qui fut une révélation châtiment divin, miracle de la culpabilité contre soi-même, gratification qui ne tarde pas, plus que la servitude volontaire, agonie désespérée contrôlée par la peur de fuir… ces blessures étaient les péchés de ma culpabilité… si j'écris , c'est parce que je sais que ça ne peut pas être comme je l'ai dit… bien au contraire… je savais que ça ne pouvait pas être de ma faute… plus ce saint visage se rapprochait, plus les blessures s'ouvraient… dans mon esprit venaient les visages des gens qui ont été torturés par le putsch… ce n'était pas ma faute… C'était leur faute… les tortionnaires… c'était la faute des commandants…

Vivant dans la réalité ouverte du vertige, j'imaginais que c'était un rêve que je faisais. N'était pas. Ce n'est pas! Il est impossible que ce soit le cas. Ce n'est ni la réalité ni un rêve maintenant, le Flux qui suinte est plus fort que le fait de ce qui a été vécu, moi-même un flux sanguin d'une veine éclatée dans le cerveau électronique du capitalisme. J'ai retourné la mort contre l'organisme que j'occupe, la vie contre la genèse éternelle de l'organisme.

Comment en finir une bonne fois pour toutes ? ? Je suis à l'intérieur, à l'intérieur du cerveau du capitalisme, et je complote contre lui, c'est une question de vie ou de mort, et c'est pourquoi je complote pour sa disparition de toutes mes forces, du moins ce qu'il en reste. Si c'était possible depuis le futur, il lancerait une flèche contre son passé. Il tuerait le capitalisme avant qu'il ne se couronne comme nouvel empereur de la Terre.

Mon corps est rigide, paralysé devant l'écran. La porosité des couches artificielles chatouille nos nerfs. Nous regardons l'écran – nous regardons de l'intérieur vers l'extérieur – les yeux regardant l'écran. Prison virtuelle de fantômes qui ont plus de corps que le corps réel – car après tout ce sont les fantômes de soi qui ont quitté le virtuel pour occuper le réel, et s'approprier nos Corps, nous déposer. Nous sommes à l'intérieur du virtuel observant un corps creux dans l'illusion d'un miroir brisé.

Je ne peux pas revenir aux audios que j'ai entendus. La sensation du monde est extrêmement magnétique. Tout m'affecte. Nous sommes des eaux vives sans la mer. Le réel ultime est la peau. Mais il semble que notre peau ait été arrachée car le corps vit dans la fleur sans peau sa chair et ses nerfs dont le monde a disparu et disparaît encore.

Eruption, je regarde les fissures dans les immeubles. Oiseaux enterrés dans les murs de béton. J'enfonce la main... Le mouvement permanent de la violence sort par toutes les fissures ouvertes des immeubles. Dans les salles souterraines de la ville, les blessures sont touchées et pressées avec un immense plaisir par le tortionnaire. Les fantômes sortent de l'histoire, ils l'abandonnent, les virtuels quittent le monde virtuel, ils font éclater les écrans.

Une crevasse m'a aspiré. Le Réel est aussi réel que la douleur causée par la logique meurtrière des commandes. La violence existe, un fantôme qui s'incorpore, une répétition qui ne cesse de revenir à l'impulsion forgée universelle des corps qui l'exercent avec passion et faim.

Les échos des mots de ces audios ne cessaient de se multiplier, chacune de mes phrases ici est traversée par une déchiqueteuse ; mon organisme transfiguré par tout ce qui s'est passé au Brésil montre les organes.

Dehors, il y a beaucoup de bruit. Pour écouter les messages, je devais coller le téléphone portable de la machine dans l'oreille de l'animal. Parfois, quand j'écoute plus lentement la voix de Dupresidente, j'ai l'impression qu'il se transforme en animal. Un animal humain. Un humain animal. Un monstre. Oui, un monstre humain. La voix sonne comme deux à la fois. Bas et haut, en moins d'une seconde varie. Mâchez ce que vous dites. Coupez les mots en deux. Avale des syllabes, en disant d'autres à la place. Il produit des sons que je n'ai jamais entendus de ma vie.

Quand j'ai vu sa bouche, je mâchais dans un cauchemar éveillé. Pas d'air à Manaus. Je cours à travers le feu dans la forêt. 80 coups de fer brûlant brûlent ma chair Dans un fossé noir dans l'égout blanc sans mémoire.

Une scène de plus… Jusqu'à la prochaine fois, si je survis, je t'enverrai un autre message…

Je viens de voir les audios #upresident continuer à arriver ! Je vais jeter mon portable par la fenêtre de ce château européen où je me suis réfugié au Brésil pour au moins écrire, écrire et ne pas mourir... écrire avec mes rouges le kaoz que je vois venir de loin... de là-haut c'est plus facile à observer... je sens que je suis tombé vers la terre la plus profonde du corps vivant...

Signé X

*Pedro Paulo Rocha est poète, philosophe, cinéaste, artiste transmédia et schizo-analyste.

Pour accéder à Lettre 1 cliquez sur https://dpp.cce.myftpupload.com/upresidente-memorias-de-um-doente-de-sascismo/

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