Upresident, mémoires d'un malade du fascisme – III

Giacomo Balla (Italie, 1871-1958), La vitesse d'une voiture + la lumière, 1913
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Par PEDRO PAULO ROCHA*

Lettre fictive sur les audios d'un supposé président qui fait semblant de devenir fou lors des élections d'un vrai pays appelé Brésil

 

Charte 3

La désobéissance civile de droite est le cheval fou de l'avant-garde fasciste ! « Nous avons perdu la dispute pour le passé immédiat » !

Des voix entre les coupures de ces audios #upresident qui font semblant de devenir fous pour rendre transparente la vraie brutalité du vertige fasciste. C'est nous qui devenons fous !

Le message que j'ai reçu a été multiplié par l'air conducteur des chocs : « Christ armé !, grenade mitrailleuse ! maintenant à l'écran ! nouvelles! Le retour d'un Christ vengeur ! le Christ armé du capitalisme néo-fasciste est mutant ! cruz tandis que les banques profitent aux noirs dans la prison du navire négrier ».

L'information s'est propagée plus loin ! Infernal Real, notre Upresident, proche de la mort, a trouvé son âme sœur, en délire il a dit, j'ai entendu avec ces oreilles à moi, ceci : "Ustra c'est moi, Ustra c'est toi, Ustra, mon frère jumeau, approche, regarde notre Pit, si je meurs, tu meurs aussi ! Regarde notre tombe, nous mourrons ensemble, mais je sais comment nous pouvons vivre. Prions d'abord : nous deux sommes un, et plusieurs à la fois ! Prends ma main! Ayez foi, chantez avec moi : Dieu pardonne aux tortionnaires ! Regarde notre mort mon frère. Nous aurons une fin glorieuse.

Je commence ici cette lettre sur tout ce qui se passe depuis très, très longtemps, et je souhaite déjà que cela se termine ! "Apothéose de l'indicible". Je vole cette phrase à quelqu'un d'autre. Je ne dirai pas de qui.

Je sens dans mon corps les dents d'un milicien qui mange de la chair humaine. C'était la nuit dernière qui s'est passé même quand j'ai couru par un fil, j'ai failli ne pas mourir. Aujourd'hui, le fantôme est toujours là. Les marques de blessures de ses dents en plomb. La Bouche qui me choque encore me fait frissonner encore maintenant, je me souviens que les secondes n'ont pas passé… le kanibal du milicien… c'est fini, me disais-je, c'est fini… La langue qui fait mal m'a brûlé ! Les serpents utilisés par le tortionnaire U se trouvaient à l'intérieur d'un aquarium marqué « financiers de la violence ». Quand je regarde les marques, elles font mal, je les touche, elles sont sur tout mon corps que j'ai perdues, elles me font penser à ce que je ne peux pas dire. L'existence de toi avant moi que j'ai disparu... Je ne sais plus rien de ce que j'étais, j'ai moi-même oublié. Je ne sais pas comment je suis vivant. Ça pourrait être un double rêve, jusqu'à ce que je me réveille, je ne sais pas, et je suis encore une fois torturé par la réalité.

Comment s'appelle maintenant le grand tortionnaire ? Le grand Tortionnaire a de nombreux masques ! En écrivant depuis ce cratère appelé de quelque part, j'essaie d'éviter ce que je devrais dire.

Je n'ai rien à faire, il va falloir que j'écrive cette troisième lettre, j'aimerais quitter ce vrai écran maintenant - c'est impossible que ce soit comme ça, ou attiré avant de réaliser que je suis toujours là, je Je reviens ici sans jamais être parti, où est-ce que je te trouve ? autre chose, je ne sais jamais ce que c'était.

Ce que je n'ai pas fait est peut-être plus vital que ce que je me vois devoir répéter. Nous devons anticiper une différence. Je me lance car me voilà de nouveau sans être parti pour continuer en oubliant ce qui revient sans cesse. Je ne peux donc pas sortir de ce message d'écho.

Cercle vicieux. Toute chose étrange qui pourrait survenir est l'évasion elle-même avant ou après - maintenant de chaque phrase qui sort d'elle-même - ça vous prend, ça me prend, à travers une autre machine, dont je ne dirai jamais comment ça marche.

La vraie machine ! Le faux prêtre avec un fusil a prié dans le feu de l'insurrection fasciste ! Les images ressemblent à quelque chose d'irréel !!

Un film en transe qui, en approchant de sa fin, revient toujours au début. La vraie toile sur l'œil enflamme l'imagination. Le vrai cinéma prend feu dans l'imaginaire. L'imagination perd son souffle. La normale règne à l'ombre de votre Soleil. Je ne vois plus car nos yeux se fondent dans l'iris de l'alarme en béton. Même le béton fond dans l'iris submergé. Nous avons dépassé la phrase suivante maintenant. Maintenant c'est absurde. Aujourd'hui se transforme plus vite qu'hier et demain parce que ce maintenant est sans fin.

Comment paralyser le temps face à la tragédie ? La Catastrophe sera-t-elle déviée ?

Cette lettre est la plus difficile de toutes car je voudrais opérer une dissolution totale de la fiction et de la réalité. Tout est instantané qu'un temps toujours plus lent déconnecte les pièces existantes. Car le Réel me paraît tellement absurde que la fiction a besoin de s'en saturer aussitôt, de sortir de ses veines, de se révolter, de s'inverser, de s'infecter de réalité contre réalité – l'imaginaire provoque, étouffé de réalité, sa pérennité désormais intense.

Qu'est-ce qui peut changer dans cette boucle sans fin ? Ce n'est pas la folie qui est devenue réelle, c'est la réalité qui est devenue folle avec sa loi ! La normalité a eu lieu, a coupé en deux la frontière de béton, a imposé sa logique violente. Les choses comme elles sont tentent avec une force factuelle de coloniser l'imaginaire qui lutte contre ces sensations corporelles qui font du corps un nouvel animal. Quel animal suis-je ?

Quelle heure est-il? La voix du président déchire la pièce de cette maison, l'air immobile qui nous glace : « Les armes à feu garantiront notre liberté. Je fuis vers le centre de la Terre. Mais je suis toujours le plus grand commandant ! Les listes de traîtres s'allongent ! Il y a déjà plus de 56 millions d'ex-brésiliens qui doivent être jetés à la mer ! Nous devons tous les tuer !

Ils ne réussiront pas à détruire l'avenir de nos enfants et de leurs familles. Ce qui est en jeu, c'est le Brésil, c'est la vie de Dieu, qu'ils veulent tuer ! Dieu détruit tout ! Soit on tue, soit on meurt ! Il n'est plus possible de reculer. Nous sommes en guerre ! Restez à l'écoute pour les commandes! Toutes nos cellules savent exactement quoi faire. Les commandes seront données au bon moment. Continuez, continuez simplement à répandre la vérité. La vérité va nous époustoufler ! Maintenant, tout va disparaître... ne vous inquiétez pas, nos ennemis ne savent rien ! Nous sommes plus forts ! Je vais m'échapper au centre de la Terre la plus profonde ! Si je suis Dieu, je peux aussi être le Diable !

Dès que j'ai entendu une autre voix, elle a brisé la vitre de ma sphère : « Frères ! Jésus armé est arrivé, je viens annoncer la guerre ! Ma racine est plantée. Nous avons la haine ! La larve de Dieu est dans chaque trou de mon corps ! Le ver divin dans la torpeur de ma mort. Je gagnerai comme un assassin pour la gloire de la liberté que mon cadavre communique. Le cul du juge a peint une atmosphère de sainte pédophilie pour mon président. Je chante pour toi, mon mythe, mon Dieu terrestre. Contre le mal qui m'abat, je te délivrerai. Tuons Le Cap Noir ! Ce sera ma victoire ! Je n'abandonne pas ! Je vais planter mon geste ! Avec cette grenade du Christ dans une main et la mitrailleuse de la Croix dans l'autre, je vous baptiserai tous de mon sang, le sang de quelqu'un qui ne s'est pas rendu. Planter en direct, dans cet acte entre la vie et la mort, la graine de notre combat pour la liberté. Combattez! Unis le peuple ne sera jamais vaincu ! Si je meurs pour vous lâches, je souhaite du fond de mon amour, qui est divin, que vous aussi mouriez pour moi. Salauds ! Faible!! Vendu! Je suis avec le président jusqu'à la fin de mes jours, mais c'est sa faute ! Soit ce président réagit, soit il faudra le faire bouger… même s'il meurt, même si tu meurs, devoir mourir pour des gens qui ne réagissent pas sera ma plus grande malédiction contre tout le monde, contre les ennemis et contre les amis… ».

Est-ce que la machine à téléphone portable ne s'éteint jamais ? « Votre révolte vous fera payer de votre vie, votre force est insignifiante à côté de nos armes. Notre violence est infiniment plus violente que la vôtre. Tous seront exterminés, tués, jetés dans l'oubli de l'histoire. On s'est trompé la dernière fois car on n'a pas éliminé leurs stocks, mais maintenant on ne laissera passer personne ! Votre seule issue est la conversion, c'est votre fidélité, la foi, la parole de Dieu$».

Je vais supprimer tous ces audios ! Ces souvenirs nourris sans fin. Boîtes d'écho scellées. Jouez-les! je n'en peux plus !

A midi, le ciel tombait quand j'ai vu plus de 10 XNUMX Brésiliens avec des mitrailleuses, des fusils et des grenades diffusés sur Internet, faisant des signaux depuis les extrémités des plages. De certaines fenêtres près d'ici, une grande quantité de fumée noire s'élève de la gorge de la terre. De différentes villes, des milliers de caravanes de motards armés partent vers l'intérieur du pays.

Je sentais que la Terre allait s'ouvrir dans un tremblement de terre intérieur venant de moi. Quelque chose à l'intérieur a fait trembler toute la Terre. Et sans attendre, le quartier a explosé, disparu de la carte. Je ne sais plus où j'en suis ! Aider!!!! J'écris sans corps, sans langage, avec presque rien, avec ce qu'il me reste. Ce que tu lis maintenant est un reflet involontaire de ce que je ne suis plus.

Les morts ne bougeront jamais de là. Les souvenirs ont fui avec les survivants. Aucun temps ne reviendra. Y a-t-il jamais eu une place là-bas? Le trou de cet endroit manquant est en nous. La Terre où vous vous retrouverez reste vivante. Détruire. C'était un cratère. La durée séculaire. La blessure collective.

La fissure dans un fossile d'animal imaginaire. Le trou est ici dans la poitrine de la Terre. Il saigne Dans la Sphère qui se brise. Dans l'œil de la pierre une rivière. L'écran Talha. La Terre faite de cratères. Boue meurtrière ! Un endroit a disparu. Je ne sais pas où il est allé. Personne d'autre n'y est allé. Que ce que vous cherchez vous trouve.

Un quartier a explosé, je ne sais pas comment, mais tout un quartier a disparu. Au centre du vide après l'explosion, j'ai un téléphone portable à la main. Le téléphone portable me regarde avec des yeux néocapitalistes. La batterie va s'épuiser. Je devrais te laisser mourir. Allez au diable. Machine infernale bien-aimée. je te regarde aussi! Savez-vous quels yeux? Avec les yeux des anarchistes du futur. Vous voulez lancer un téléphone portable sur un ordinateur. Mes yeux brûlent !

Le virtuel se réveille-t-il jamais ? Vous n'avez jamais dormi ? L'insomnie de profit vous fera du mal! Une phrase échappera-t-elle au contrôle verbal de la conscience ?

Maintenant, je suis désespéré avec les explosions d'informations qui pleuvent sur nous. Voir le spectacle le plus lucratif sur Terre. La ration virtuelle de la nécropolitique veut maintenant vous nourrir comme un autre rat asservi par ses ordures. Camp de concentration encore plus condensé. Sucé, mâché et vomi. Plus de mille fois. Plus d'un million de fois. Plus d'un milliard de fois. Encore une fois, écoutez le signal, une fois de plus maintenant. Est fatigué? Allons à la limite ! Votre lassitude ne me plaint pas. Même mort, explorons votre corps ! La mort vaut plus que la vie !

J'ai entendu ces phrases à l'intérieur des machines, maintenant ces voix parlent de la mutation des hommes en armes. « Nous avons une pilule ! Kapsula U, voici Ustra, toi aussi, allez, ouvre la bouche, voici ta kapsula U ! Nous pouvons nous transformer en ce que nous voulons. Nous serons les morts-vivants ! Prenez ce médicament d'éternité. Nous allons commencer à entrer dans la frontière entre geler et bouger. Ses bras collés ensemble – jusqu'à ce que le tuyau en fonte, percé par le milieu jusqu'au bout – se fasse – à travers lequel passera la particule @ bouillant à grande vitesse – De cette façon une Grande énergie d'action s'accumulera dans ce nouveau corps. Le cerveau et les tripes collés gardent l'arsenal. Pensez au métal généré par une arme à feu dans cette seconde avant la gâchette. La température baisse ! Tout le corps se contracte, se plie. Métamorphose hurlante de l'homme à l'arme. Maintenant, la balle elle-même entre par le trou, la machine qui tire entre par son plus grand trou, elle est prête à être tirée par la bouche métallique de Dieu. Le fer mort entre les mains des riches ! Écoutez, frère Ustra, nous sommes l'arme froide dans la main brûlante du système. Nous sommes entre les mains de quelqu'un en uniforme ou clandestin. Un coup de feu. Deux coups ! 3 coups. 7, Dix coups ! U ! Écoutez le son de votre voix maintenant ! Le fer le fer le fer le plomb chaud dans la chair perce la particule de dieu sort de l'os du capitalisme ».

La fragmentation est une manière de rendre supportable la linéarité de l'ordre effrayant. Tout recommence, ce cycle est infini – comment le briser ? Comment briser le cycle si nous sommes perpétuellement dedans ? Tournant tournant. Je suis à nouveau entraîné sans choix dans une répétition infinitésimale. Je te regarde avec moi, hypnotisé par le retour au point disparu. Allons-nous lutter, essayer de sortir d'ici ?

Je ne voyais pas ce qui allait, allait, allait, impossible, on allait sans savoir. Traînés, de nombreuses personnes, leurs corps aimantés par une zone d'attraction, prises, piégées dans le virtuel, circulent autour d'une étrange atmosphère sans nom.

Le réel n'a jamais cessé de me brûler la peau, de me percer les yeux, de pénétrer mes oreilles, de toucher ma toile tendue jusqu'à me déchirer en vagues de communication filtrées par les canaux du capitalisme.

Les fantômes me frappent du futur, mais j'esquive dans un geste inattendu, et repars d'ici d'une autre manière. Une différence s'est faite et la déchirure est devenue un passage intemporel. Par ici! Viens avec moi… ce passage dans la déchirure est le plus vrai vertige qui existe.

Je ne crois plus au bout de la nuit. Demain dévore hier sans naître. Il est maintenant 22h52 et je commence à me perdre, pensée déchirée par le temps. Si avant je doutais où pouvaient aller mes pensées, aujourd'hui, dans cette lettre, je ne doute pas de l'animal en moi qui pense sans Dieu.

Je viens de l'endroit qui a explosé. Je suis là où tout disparaît. Il n'a jamais atterri au même endroit après la dernière grosse explosion. Ce fut successif, et sans cesse. Cela n'arrête pas d'arriver. N'arrêtez pas de ne pas écrire. L'endroit où je me trouve maintenant n'a encore été habité par aucun humain. Ce n'est pas la mort, ce n'est pas l'enfer. C'est le Réel – je l'ai regardé avec la sensation d'une toile arrachée à mon corps. Nos nerfs virtuels arrachés par le marché pour dévorer Hybrid War.

La faim du capitalisme est plus forte que la faim du peuple. La faim qui est tuée avec nos os mâchés. Le social, la grande salle virtuelle du profit et de la torture. L'extrême futur s'anticipe dans la catastrophe, l'anastrophe, un écho venant du passé et du futur, ce n'était pas un fantôme du passé, ce n'est même pas un fantôme, ça ne vient pas de notre esprit, ça vient du monde, directement d'elle… dedans tu regardes!

Le miroir aspirait le spectre du corps qui se regardait et disparaissait avec ce qu'il reflétait, maintenant c'est celui qui se projette dans le vide jusqu'à se briser en mille kakos de kaoz

avec l'intensité de mille bombes d'information. Nous n'existons plus, nous ne sommes rien, des poupées sémiotiques creuses, des marchandises en chair nue consommées par les méga machines d'un God$ qui vomit toute la merde de l'humanité.

Avec le miroir brisé en mille fragments qui reflètent des fantômes, il est désormais impossible de quitter le simulacre. Et la mégamachine continue de chanter.

J'ai résolu de m'enfuir avant que cela ne se reproduise. Le téléphone portable sonna soudain - Allô ? Bonjour? La voix du bot a dit : « – Vous êtes sur notre liste ! Nous savons tout sur votre vie. Où habites-tu. Où mangez-vous… à quelle heure sortez-vous, avec qui sortez-vous ! Nous savons tout sur vous et votre famille, il n'y a pas d'issue. La nuit dernière pourrait se reproduire… vous vous souvenez ? Si vous voulez nous rejoindre, vous serez pardonné. Si vous convertissez, nous vous paierons pour cela. Viens être toi aussi notre frère. Toi et moi, tout doit être !

La tête fait bouillir l'eau de l'égout virtuel. Rien de ce que j'écris ne sera plus fictif que dans les nouvelles apparentes, ce ne sont pas que des mots. C'est une lutte avec des êtres non humains. Oui, ce n'est pas un corps à corps. Armes seulement.

Le langage, plus qu'une arme, une machine à actes, des variantes virales des sens, une machine à informations. Je regarde la surface de Mars, je regarde l'Afrique depuis mon téléphone portable. La peau noire meurtrie. Le masque blanc plombé. Le visage du Christ éternel. Sur la Terre ouverte, quelqu'un crie.

La machine capitaliste qui annonce la propagande de sa nécropolitique pour la consommation des subjectivités. Chaque clic peut être un coup. Un lynchage. Des mécanismes dont la technique est devenue invisible. Véritable fascisme d'un fou virtuel.

La fragmentation d'une véritable fantasmagorie se rebelle contre l'organisme visible – elle montre les dents jusqu'à coller de toutes ses forces à la chair vivante, affamée, en colère, les yeux fermés, la peau chaude. Quand j'ai essayé de m'éloigner, la douleur était si déchirée qu'un morceau de moi est resté dans la bouche divine, mâché comme un fou, reparti en bavant. J'ai avalé mon morceau et suis venu prendre une autre casserole de viande ouverte. Avant qu'il ne s'approche trop près avec ses dents, la pierre, que j'ai retirée de mes vertèbres, avait creusé une fissure osseuse dans son crâne. Le milicien est tombé, il saigne maintenant un cri de douleur, de sa tête un gaz de torture s'échappe, occupe l'espace, je me sentais déjà tomber, le Président y mourait, moi-même j'étais vivant, je brûlais de douleur, je regardait toujours ce visage de bouche sur la tête ouverte, son image à l'envers tournée dans un film sur la place sans écran projetait sans nom la main de dieu qui torturait avant la fin les mots qui jetaient tout à nouveau dans son nouveau commencement s'arrêterait-il continue ?

Signé X

*Pedro Paulo Rocha est poète, philosophe, cinéaste, artiste transmédia et schizo-analyste.

Pour accéder à Lettre 1 cliquez sur https://aterraeredonda.com.br/upresidente-memorias-de-um-doente-de-sascismo/

Pour accéder à Lettre 1 cliquez sur https://aterraeredonda.com.br/upresidente-memorias-de-um-doente-de-fascismo-ii/

 

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